Я хочу написать тебе блюз,
Но форма давит и жмет.
Мои шесть растрепанных чувств не влезают в блокнот,
А в рифмы - куда им?
Я напишу белый стих
И сверну из него самолет,
И если стих достаточно бел - его никто не найдет,
Пока снег не растает,
А в марте всё будет не так,
А в марте проснутся ветра,
Я вымету сор из избы и все старые сны,
Что спать так мешали.
Но стрелки на наших часах
Застыли на цифре "вчера"...
И лето еще так далеко,
Но мы уже опоздали.

А сегодня я точно напьюсь,
И буду петь песни луне.
Всего семь подержанных нот, чтобы выразить всё,
Что сказать не умею.
И это нелепое слово "блюз"
Ночами так бьётся во мне,
Созвучное слову "люблю" и слову "болею"...
О да, я болею!
А в августе звёзды ясны,
А в августе ночь до утра -
Целая вечность для нас, обречённых на песни,
Звёздные песни.
Но - январь, я смотрю в темноту
И слушаю звон серебра,
И тот, кого я поцелую, наверно, воскреснет.
Надеюсь, воскреснет.

(с) Шмендра

Настроение сейчас - хандра