***

было много светлых, ярких дней,
и пускай любой не повторится,
тем я в памяти храню его нежней,
заставляя своё сердце биться.
но особенно любимая до боли
и до сладкого щемления в груди,
вспоминается поездка наша в поле,
отдых после долгого пути.
разнотравье шелестит от ветра,
и дурманит аромат венков
где-то у шестого километра,
среди поля, полного цветов.
хочется упасть плашмя на спину
и смотреть на небо в тишине,
как затейливо сплетаются в картину
облака, плывя в голубизне.
ветер треплет волосы, играя,
вдалеке шумят-гудят леса.
красота и тишь кругом такая -
сразу веришь, что бывают чудеса.
дышится свободнее на воле.
хочется кричать и песни петь.
или вникуда бежать по полю,
или в небо синее лететь.
и на сердце как-то даже легче,
чем в коробках душных городских.
..а трава от ветра пахнет терпче,
прорастая вглубь у ног моих..
может день пройти - и не заметишь.
лишь прохладнее от шепота ветров
где-то у шестого километра,
среди поля, полного цветов.

2003.


мене уже давно больше не пишет. и без сожаления отправляет в корзину пачки листов, когда-то давно исписанных ровными буквами. розовые сопли, за которые стыдно. не достойные даже пафосного сжигания над пламенем свечи, хех. но есть те, что будят воспоминания. они несовершенны, но мене никогда не станет их править. прошлое неприкосновенно. его можно вычеркивать, но не менять. в нижний ящик стола ложится тонкая тетрадь с глупыми детскими стихами. она исписана лишь наполовину, и никогда уже не заполнится до конца.
..хотя мене всё такой же ребёнок. еще такой ребенок.

настроение жечь мосты.
в голове играет Иллет.