На Оке и на Кубани
Крутят всякое говно
Любит народ наш
Всякое говно.
         Егор Летов, "Беспонтовый пирожок"

 

    Великая психоделия 60-х родилась из наивных экспериментов американской школоты времён бэби-бума. Это было творчество брутальное и по-хорошему дебильное. Пацанва собиралась по гаражам своих черепов-предков и лабала безумную хрень на каких-то деревяшках со струнами. И ведь многие были из натурально реднековских штатов. Но эти недоросли были прекрасны, от них исходило сияние. Так рождалась совершенно гениальная музыка - гаражный рок. Это уже потом она переросла в чарующие музыкальные трипы айсид-рока, изменившего культуру Запада. Но очень скоро всему этому празднику пришёл конец. Рок - это инициатическое дионисийство. "Жить быстро, умереть молодым" - не лучший лозунг для держания усилия жизни. Вакханки оторвали голову Орфею. Сверхновая взорвалась, остатки её пошли на продажу. Всё было кончено. "Что они сделали с моей песней, мама?", - скорбели все вместе с Мэлани. Но ничего изменить уже было нельзя. Рок-н-ролл мёртв.
    Панк. Ситуационистская идеология DIY - "Do it youself". Если ты панк - бери гитару и фигачь как можешь. Иначе ты не хороший, годный панк, а дурацкий буржуазный потребитель. В основном выходило дебильно конечно, но всё равно это было прекрасно, как последнее утро перед концом света.   
    О это стихийное творчество ширнармасс! О нём пою я песнь свою. Идиотское, запредельно безвкусное, но по-хорошему дебильное, прекрасное. Народное дацзыбао это особый жанр искусства. Да какое там искусство! Ничего искусственного, сама неприглядная жизнь, как она есть. Какой народ - такое и искусство. Вот взять хоть нас. Странный мы народ. Вообще конечно все народы странные. Нестранных стран не бывает. Оно и понятно, как там у Егорушки Летова:
Ни оконцев, ни дверцов
А полна жопа огурцов
Наша страна
Полна жопа огурцов
Всякая страна
полна жопа огурцов.
    Понятное дело сам я в Лондонах не бывал, по Франциям не гулял, королеве, как говорится, под юбку не заглядывал, но вот что я вам скажу - я видел нашенских. Насмотрелся. Сам я почти всю жизнь прожил на раёне, в нескольких сотнях метров от роддома, где я на свет белый и народился. Но по России-матушке поездил, пожил там-сям. Пару экваторов-то намотал на поездах. Знаю о чём говорю. Странный мы народ.
    Тут штука вот в чём. Мы архаики. Мы спим и видим сны. Это только для рафинированного питерца-математика "сны о чём-то большем", а народ видит сны о снах. Во сне нет второго истинного дна, только переход в другой сон. Чистая феноменология - за феноменом ничего нет, что вижу - то и есть. И снятся-то нам, доложу я вам, всё больше кошмары, тягостные и бесконечные, как ночная степь. Ничего не происходит. Мы никак не можем проснуться. Снится нам наведённый сон - вертикаль власти, этот огромный болт, положенный на всю несчастную страну. А что такое Фаллос? Правильно. Это Имя Отца, сурового, но, сука, справедливого - привилегированное Означающее. Господское говорение. Означающее, за которым никакого Означаемого нет.
    Но те же самые мы - убеждённые конспирологи; во всём видим подноготную. Никакого парадокса тут нет. Кто такой есть конспиролог? Это метафизик - человек, который видит, что кругом творится безумие, и домысливает причины дурятника. Потому что делириум нестерпим в своей беспричинной феноменологии. И стихийный метафизик догадывается - да это ж верхние люди мутят свои загадочные движняки в стихии воздуха! А мы марионетки в ловких и натруженных руках. Лизардоиды, жидомасоны, соседи за стенкой сводят с ума психотронным излучателем - неважно, это всё о том же. Мы архаики в XXI веке, поэтому у нас разорванное сознание. Заторможенная феноменология сна и буйная конспирология. Взаимопереходы бреда.
    Но все уже давно разгадали простой смысл этого сна: от Калининграда и до Камчатки нарисован хуй. И ничего не происходит. Ну так давайте посмотрим сны вместе, они по-хорошему дебильные:

Алексей Кунаш - красавчег. Вот это щитово, всё как оно есть: