Завидное пока постоянство...))) Два раза за месяц, почти рекорд, не находите?

И все же, так получается, что я пишу лишь тогда, когда не могу не писать... Когда хочется хоть с кем-то поделиться тем, что неумолимо трогает сердце, топит душу грузом бесконечных мыслей... В основном это вопросы "за что?", ""почему?" и "А что дальше?"... Жизнь это вообще череда вопросов, череда выпадов, которые нам приходится парировать, чтобы чуть позже почувствовать легкий тычок в грудь и услышать "Открылся. Убит".

Жизнь, иногда так кажется, может быть песней праздника. Песней радости, что каждое утро нам посчастливилось проснуться... А может быть  и реквиемом...

Я недавно перечитала этот дневник (так уж получается, что перечитать его не составляет особого труда и я грешу тем, что перечитываю его довольно часто)... Знаете, как удивительно по-разному можно смотреть на одни и те же вещи, спустя всего несколько месяцев...

Умирают Ангелы, разбиваются мечты, уходят, зачастую не попрощавшись, те, с кем, как тебе казалось, ты будешь всегда рядом. пролетают дорогие месяцы отдыха, снова разбиваются мечты, закрываются двери, манят окна... Манят парапеты и высокие мосты (Господи, неужели это я на психологическом тесте МГИМО ответила, что меня абсолютно не манят к себе высокие мосты, крыши?)... Манят загадкой, которая кроется по ту сторону ледяной глади воды, по ту сторону жизни.

А она все равно идет по жизни смеясь... Пусть иногда улыбка и дается ей очень тяжело... А она пытается сделать легкомысленный вид, когда говорит о дорогих ее сердцу вещах... А она все равно прощает тех, кто когда-то случайно, а может и не слишком, умудрился причинить ей боль... Она может убить словом, но очень не хочет прибегать к этому своему темному дару... Она пишет стихи тем, кто, по мнению большинства, никогда не был достоин этого... Но она все равно пишет им и только им, потому что она умеет видеть что-то хорошее даже в законченных негодяях, потому что она ощущает их душу, которой по тем или иным причинам не дали расправить крылья... Пусть они никогда не прочитают ее стихов, а если прочитают, то в жизни не догадаются, что они написаны для них, пусть это все бесполезно, она все равно пишет... Она делает вид, что с трудом вспоминает имена старых друзей, которые сознательно ушли, потому что так она навсегда останется той, которая идет по жизни смеясь.

Я не виню... Я понимаю, что иногда приходится мириться с тем, что люди говорят "Эта девушка живет в своем мирке... Очнь странная"... мне плевать... Потому что иначе я бы никогда не смогла остаться Той, Что идет по жизни Смеясь...