не моих стихотворения, от которых я в восторге.

***

Любовь - это гравий дороги и кровь на лице.
Судьба - это то, чем привыкли оправдывать страх.
Я тоже не знаю, что будет в красивом конце.
Я просто рисунок из струн с сигаретой в руках.
И после того, как дорога стирает ступни,
А кровь на лице собирается в кровоподтек,
Труднее поверить в "судьбу" и "спаси-сохрани":
Сначала работа, долги. А потом уже бог.
Стреляй мне не в спину, иначе я быстро пойму,
Старайся чуть более честно смотреть не в прицел.
Мы все вырастали, и жили, и спали в дыму,
Поэтому я не люблю ни дефис, ни пробел.
А вам целоваться не в губы с хранителем дум,
Забив в переносицу проволоку теорем.
Слоняться по вечным страницам литтекстовых лун...
Я вечно никто, не такое, не вам и ни с кем.
Я буду спокойно вдыхать турмалиновый смог.
Я буду выслушивать, ждать, приезжать налегке.
Конечно, ты лучше. Пускай безработный, но бог.
А я только F. Человек с сигаретой в руке.

(с)

Челси.

Он был летчиком – испытателем ,
она сделала стрижку челси
и уехала к чертовой матери .
Он звонил ей по сто раз на дню ,
она в тайне читала Камю
и забыла свои обязательства .
Так смешались два понятия ,
два обстоятельства ,
два человека . .
А ведь прошла уже четверть века ,
а они все не видят друг друга .
Он летает по кругу ,
она ходит по кругу .
Он был сотню раз в реанимации ,
а она сорок раз в вытрезвителе ,
а она отрастила волосы
и связалась с бедным водителем .
Развелась , родила ребенка
и уже забыла об этом .
Но ему рассказала ,
и он помнил до этого лета .
Этим летом он умер .
А она все еще не знает .
Она думает , он до сих пор летает .

(с)