я стал меньше верить и мечтать, зато теперь я больше вспоминаю. переворачиваю в памяти тектонические пласты своей жизни и проверяю, не затерялось ли под ними что-нибудь жизненоважное для переосмысления... только там все тот же набор эпизодов: поводы для нервозов, комплексов неполноценности и заниженной самооценки. по сколько я этот набор не по разу перестрадал, то рыться опять в куче затхлого жизненного хлама в поисках единичных рубинов - занятие неприятное. я хронологически отковыриваю для воспоминаний следующий большой пласт своей жизни, в надежде что хоть там прямо на поверхности залежалось что-нибудь ценное для эмоционального пищеварения. Так проходит вся ночь в непроизвольных и навязчивых воспоминаниях. я не знаю, зачем мое сознание проделывает это со мной и что именно оно для себя ищет.  я просто случайный свидетель происходящего. Бессонная ночь длится тысячелетие, это мучительное временное болото, в котором ничего не происходит... ничего кроме трясины воспоминаний. Под самое утро я засыпаю, чтобы через час-полтора сквозь сон подскочить от звонка будильника. И начинается новая пытка - день без достаточного количества сна. С непроходящей головной болью, я творю мое настоящее, которое делится без остатка на ноль. При дневном свете я аморфный, амбивалентный, межконтинентальный, тревожный, скупой, глупый, безынициативный, и пассивный.  Еще у меня кашель, ненормированный рабочий день, глупые сослуживцы и проблемные клиенты, бытовые неудобства, густой акцент, пара лишних килограммов, старая машина, три зубных камня, и неуверенность в себе. Когда солнце умирает на западном горизонте, я измотанный и оборванный возвращаюсь домой, как с войны... я так устаю, что не могу уснуть и все начинается по кругу.... бессонница, воспоминания и безумие