Без заголовка |
О этот белый снег, падает мне в ладони,
он растворяет Боль этот пушистый свет,
Белый, как чистота, тихий как непорочность
Кружит и заметает серый мой силуэт…
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |