цвета, те, которые мне не давались, я взял их под сердцем, они там валялись. но нет, не пылились, их просто не брали, цвета едкой боли, любовной печали
цвета, цвета крови бегущей по венам,
цвета, цвета крови бегущей по венам

снова стал много ходить пешком. стало теплее. и вечером светло
вечерняя прогулка с музыкой стала едва ли не обязательным атрибутом выходных
голова приходит в порядок

в этом нет ничего сверхъестественного. раньше ты читал о чужих переживаниях. и видел, что бывает и что может быть. заключенные в метафоры и слова, человеческие чувства находили отклик у тебя в сердце, ты узнавал что-то свое
потом, ты понял, что слова не могут выразить и тысячной того, что у тебя внутри
и когда они перестали тебе помогать ты замолчал. замолчал надолго. как захлопнувшаяся ракушка

но если подумать - очень здорово знать, что есть люди, которые испытывали то же самое, что и ты. потому что слова, идущие из момента имеют вес. они правдивы.
и тогда начинаешь понимать, что то, что происходит с тобой - это все так и должно быть, потому что это значит, что все происходит по-настоящему. значит, если ты будешь говорить о себе, твои слова тоже будут иметь силу, потому что идут из момента, из твоей правды.

солнце садится, облака заворачиваются в вечернюю синь. цвета меркнут, и ты уже не помнишь что там было несколько минут назад. так тоже должно быть, все происходит по-настоящему, здесь и сейчас. и от этого больно и радостно. и хочется плакать.