Придуманные мальчики - придуманная боль. Не более.

Когда я влюбляю, чтобы бросить, то влюбить в себя удается почти всегда. Когда я влюбляю просто так, то продуктивность падает на треть. Если же честно влюбиться и искренне попросить о взаимности, то надежды на положительный результат близки к нуля. Странно. Мерзко...
Ладно, мальчик, я все понял. Я меняю правила игры.

*Топнул ногой* Ну, почему же вы все считаете, что знаете меня?! Почему вы все думаете, что можете рассуждать о моем характере, потенциале, жизненных приоритетах, наконец?..
Впрочем, я, может быть, просто подобрал к каждому из них свой ключик. Можете спорить по этому поводу *ухмылнулся*

Вчера ночь пролетела незаметно. Вчера я проулыбался в монитор всю ночь. Вчера была лучшая ночь я много месяцев. Вчера я ложился спать с улыбкой на губах. Вчера я улыбался для одного человека...
Сегодня, сразу же как проснулся я начал ждать. Ждать когда холодные щупальца отвращения начнут проникать в меня. Губы, руки, волосы до плеч... весь я оплетен этими щупальцами отвращения. Оно течет с кровью. Оно сдавливает грудь. Оно мешает улыбаться снова. Это отвращение. Омерзение. К Себе. К человеку, которому улыбался вчера ночью. К бледному свету монитора.
Я не знаю что с ним делать. Оно не дает больше улыбаться. Оно всегда знает, когда прийти и запретить улыбаться. Как оно мне надоело...

Выдохнуть.
И вдыхать очень осторожно.
Надо постоянно думать о том, что ты дышишь.
Потому что если вздохнешь не задумываясь, снова будет больно.
Наверное я досчитаю до десяти тысяч в этот вечер. Как мне надоело это чувство.

Они сказали комплекс. Что они обо мне знают? Что они знают о том, что я думаю? Что я думаю о них, что я думаю о себе. И что я думаю о количестве пощечина, положенному каждому из них. Если бы они перестали думать, что что-то знают обо мне, я бы постарался посмотреть на них другими глазами. Но где им... глупые люди.
Что они знают о моей боли? О боли, которая сегодня стала единственной возможностью почувствовать себя живым.
И что они знают о моем желании свернуться в клубок ? Чтобы стать концентрированным комочком. Комочком боли, частью жизни.
Я бесконечно улыбаюсь. Улыбаюсь-улыбаюсь-улыбаюсь. Я читал в одной книге, что надо делать так, когда больно.

Я буду пафосным, я буду циничным. Я буду... ненастоящим. Я буду таким, каким мне никогда не быть на самом деле.

Палата № 113