как давно.
иногда (вот сейчас) я думаю, что я как будто одновременно и моряк и его жена.
хочу, чтобы ветер и буря и всякое, и сокровища и дали и слава и может быть смерть, но чтобы дома кто-то.
а с другой стороны хочу ждать дома, чтобы шторы не пылились - выбивать их, развешивать потом на солнце или с подветренной стороны, знать, где лежат все штуки в ящиках на кухне, потому что сложила их туда сама, ждать и встречать и провожать и встречать опять. быть олицетворением того, к чему он стремится вернуться.
Наташенька говорит, что истина посередине и плюётся, а я говорю то же самое и не плююсь, но не знаю, где тут середина. кто между моряком и его женой?