в руках книга Рю Мураками. периодически, волнами напряжения, о себе напоминает головная боль.
я иду от автобусной остановки, вдоль башни, у подъезда которой мешок белой ткани простирается на асфальте.
он лежал среди снега, как казалось на первый взгляд. среди множества белых молекул вовсе не плотно прилегающих друг к другу.
этот снег не таял в руках. этот снег и не охлаждал их. его никто не втопчет в остывшую землю
и никто не наступит завтра в лужу сотворенную из него, ибо он не растает.
я пыталась разнести его по своей улице как можно больше.
огромными шагами, задирая ноги, позволяя ему лететь в любые разные стороны,
подталкивая его потоки «Отелем Раффлз» в надежде на то,
что когда кто-нибудь будет проходить мимо этого дома - обратит на него внимание.
у себя дома я нашла его в своих карманах. и обуви.
мартовский пенопластовый снег решился сопроводить меня
