Где-то там полоска света от засыпающего, мягко размазанного таящим маслом солнца тихонько и нежно лежит на стене гор, словно боясь дотронуться до её башенок. Стены, что возвышается тёмным силуэтом, тенью ограждая то, что по эту сторону. Маленький мирок свободы. Мой мирок. Где облака тумана мирно прогуливаются по холмам, окутывая их мягкой перьевой периной. Где в ожидании протянутой руки, тёплой и мягкой, застыло время. Застыло и ждёт... Где деревья стоят редкими кучками и молчат о чём-то далёком, о чём можно шуршать листвой и скрипеть ветками. Молчат о потерянном ветре, о звонком пении птиц, которому подыгрывает журчание весёлого ручейка. Он бежит, улыбаясь лучикам, ласкающим его поверхность, игриво пробиваясь сквозь листья деревьев, стоящих, как надзиратели. Мудрые, они улыбаются игре журчащего потока, кивая шелестом своих крон, наверное от того, что им щекотно. Улыбаются со своей высоты. Но сейчас они молчат. И нет журчания, и нет игры. Ведь солнце заходит. Кто-то размазал его по горам, по силуэту стены... 

Заходит, чтобы взойти где-то снизу. Где-то там, в твоём мирке. Мирке, возможно, таком же просторном. Где ветер летает, напевая себе под нос песенки о свободе. Расставив руки, и задевая кончиками тонких пальцев листья. Где облака смотрятся в зеркальную гладь озер, блестящую ярким просыпающимся солнцем и изредка подёргиваемую рябью от нечаянного прикосновения ветра, забывшегося за напеванием очередного мотивчика. Разносящегося далеко вокруг, по полям, подхватываемого мечтательно колыхающейся высокой травой и бодрыми пляшущими в такт тенями кустарников. 

Возможно, когда-то оно взойдёт сразу для нас обоих. В нашем общем мирке. И тогда деревья снова заговорят, а ветер найдётся. И улыбнётся, задевая очередную верхушку, заметив внизу весёлый играющий ручеёк. Постепенно расширяющийся, взрослеющий, утекающий куда-то вдаль, рушась водопадом в вечность. Искрясь по пути лучами и шумя водами. А время, ощутив теплую руку, побежит, подгоняемое ощущением единства, оставшегося за спиной. Оно оглянется разок, посмотрит одним глазком, понимая, что ждать больше нечего. Теперь пора двигаться, тянуть за собой прозрачной пеленой наше счастье. Аккуратно, не задевая горные стены, чтобы нечаянно не оставить его обрывок в чужом мирке. Взвалит туман с холмов верёвкой на плечо и поволочет за собой в путь. Он больше не нужен, теперь им не будет холодно, ведь есть солнце. Которое светит для нас.