Мой друг!
Тебя я не забуду!
Мой друг!
В тебя верить вечно буду!
Мой друг!
Ты будь всегда таким как есть!
Ведь друг и у тебя на свете есть!
Б.М.

Ты улетела далеко,
Себя частицу мне оставив на прощанье.
Держать в себе мне не легко,
То что толкает на отчайнье.
С тобой мы были так близки,
Детьми рисующими мир мелками,
И лишь забавные цвета
С тобой в воде мы растворяли.
И вот года, и города,
И жизни ритм, и расстоянье...
Поверь, мне не забыть!
Мне не забыть той дружбы между нами!
А мы уже другими стали.
Ты все же дорогая для меня.
И лишь тебя я НЕ забуду никогда!
Б.М.

Художник рисует безпалой рукою картину,
но видит лишь тень отбрасываемой кистью.
Себя признавать не желая,
он дарит картины случайным прохожим,
частицу души забирая взамен.
И вновь нарисует он то,
что ищет в тумане прохожий.
Увидеть художнику увы не дано,
картины написаной собственной кистью.

Б.М.

...Пути плетутся впопыхах, маня ссобой расстаться в тишине рассвета. И в их незыблемой мечте, теряя грани между сном и явью, проносит вновь меня по тем местам, где мысли волю представляя стирали стены те, что мир делили наугад и взгляд меняли разбросав детали по краю бесконечных горизонтов...
...Вдох времени дает иллюзию полета, ведет слепого дальше тех, кто зреть казалось бы способен. Он целостности так и не утратив, способен видеть лучше всех, то что ему рассвет в ответ оставил. И не забудет он того, как в даль его стремительно несло, всё лишнее во времени оставив...
Б.М.

...Моя жизнь похожа на сон, мои сны похожи на жизнь. В них так сложно понять где же ты, как зовется бескрайний полет и что дальше в нём меня ждёт...
...Нас обычно так трудно понять, нас порой так трудно любить, нам всё кажется что жизнь- это сон, сон в котором приказано быть, сон в котором обязан любить. В нём порой так грустно делить, то что хочешь забыть, то что мы желаем понять...
Б.М.

.....И эта волна, что несет меня туда, где ты, и ты глаза ладонями закрыв невольно волю представляя отрешаешь этот плен где нас туман собою накрывал, лазам свободы не давая. И краски те, что так мерцают на стекле в порыве открывая новые глубины, они подарят чувства мне, собою разум поглащая. Тот мир, что ты в мечтах своих рисуешь, он кажется реальным вне, вне времени, которым ты казалось бы рискуешь. Но мысли звук дает понять тебе, что всё не так как видит принужденный взгляд, и постоянство руша разом он открывает новый миг, в который ты ныряешь, его со мною разделяя, я часть себя в нём растворяю и улетаю за тобой...
Всё то что ты зовешь мечтой, от глаз слепых пытаясь спрятать, накроет свежею волной от боли долгой избавляя, на небе точку оставляя и отрывая от земли в потоке звука растворяю эту жизнь...

Б.М.