Если кому и дальше интересен сей поток сознания, то лицезреть его можно здесь: http://www.livejournal.com/users/voronoff/

Это же просто какие-то Казни Египетские обрушились на меня.
Вчера кот насрал на диван. Ночью на меня напала стая диких комаров. А может это были летучие мыши, а у меня даже мухобойки нет.
Утром не завелась машина. Наверное к вечеру меня затопчет стадо диких, нервных слонов. А там ещё что-то про первенцев было? Неужели бешенная собака отгрызёт мне гениталии? Тем самым лишив меня даже возможности обзаведения первенцем.

Кто сказал, что желудок у котёнка меньше напёрстка? Мохнатый ублюдок наложил на диван кучу, достойную слона. Может кто-то слишком много ест?(ц)
Что же делать? Что же из него сшить? Шапку? Варежки? А может меховым презервативом на зиму обзавестись? Да не ожидал я, что мне так поднасрать могут, в буквальном смысле этого слова.

Коньяк в графине - цвета янтаря,
что, в общем, для Литвы симптоматично.
Коньяк вас превращает в бунтаря.
Что не практично. Да, но романтично.
Он сильно обрубает якоря
всему, что неподвижно и статично.
( Иосиф Бродский)

Как я люблю этот янтарный цвет. Как мил сердцу моему этот ласкающий воображение запах. Как приятна выпуклость бутылки.
Знаю, Коньяк не предаст меня, не уйдёт к другому, не обвинит меня в снобизме и фашизме. Коньяк будет тепеливо ждать в своём заветном шкафчике, пока я сам не вспомню о нём. Но когда придёт час его, он разделит и радость и горе моё, не ссылаясь на неотложные дела, головную боль и семейные неурядицы.
И вновь, и вновь я буду препадать к влаге твоей, сливаясь с тобой в едином экстазе!

Вот тут друг Tzarih заявил мне, что пишу я исключительно мрачную чернуху.
Так вот, специально для тебя, дорогой друг. Доброе, светлое, вечное и жизнеутверждающее.



ПОШЛИ ВСЕ НА ХУЙ !!!

Каждое утро просыпаешься с мыслью, что сегодня наконец-то повстречается на пути та самая амбразура имени А. Матросова. А к вечеру понимаешь, что весь день бродил вдоль молочных рек с кисельными берегами, где амбразур быть не могло, как жанра. Только охуевшие от тупости пингвины бродят по тем берегам и клюют твое воспаленную печень.

Хочется пустить торпеду, а лучше две. Открыть кингстоны и с песней про Варяг пойти ко дну. А может быть ещё побороться. Собрать армию нетронных чебурашек, под предводительством Че Гевары. Которая обмотавшись моими кишками вместо пулемётных лент, пройдет через Сахару, до самой земли сибирской, круша всё на своём пути. И вот, закрывая глаза, представляя всю глобальность происходящего, начинаешь видеть свет в конце туннеля, постепенно преобразующийся в неоновую вывеску с надписью "Полный Пиздец".

Сидим, пытаемся фото вставлять. Входит- выходит, выходит замечательно....
Это мы с моим другом Tzarih

С утра приходили черти. Не зелёные, как следовало бы ожидать, а совершенно иной, непонятной мне, демонической квалификации.
Черти шептали всяческие глупости и искушали.
Пришлось собрать волю в кулак, мобилизовать всю твёрдость духа и сказать:
-" Черти, идите вы на хуй!".
Черти недоумённо ответили:
-" Ну как знаешь".
И ушли......
Интересно зачем они приходили? Когда же мою душу оставят в покое?

Вот приснился мне как-то сон. Будто умер я, и хоронят меня.
Типа, наше Мухасранское кладбище, пыль, воздух непрозрачен.
Зато едакий джазовый оркестрик играет, типа как в Нью-Орлеане годах в тридцатых.Весело играют, ненавязчиво так. Ну само собой родственники у гроба, родители скорбящие. Но держатся достойно, без лишних эмоций. Друзья родительские тут-же, пришли, так сказать, в последний путь проводить.
Тут мои друзья начали подтягиваться, водку приносят, хлебают ее из пластиковых стаканчиков, обсуждаыют мою безвременную кончину. Родительские друзья к ним подходят, те им водку тоже наливают, вместе с ними меня добрыми словами поминают. А оркестрик всё джазз лобает. Тут коллеги, во главе с начальницей, приехали, мелочь, а приятно.
Друзья уже разошлись, песни поют, всё как всегда.
Ну вроде закопали меня, все уходят, и друзья к одному из них домой догуливать собираются.Типа, пойдем друга помянем.
Ну и я с ними вроде как собрался, кричу: "Мужики, я с Вами".
А нет, оказывается я помер и нет меня, даже обидно стало, что такую милую попойку пропускаю.
Но в целом похоронами своими я остался доволен. Весело всё так, чинно.
Так бы я и хотел в случае чего, ан нет ведь не дождешься, ибо если что, все сопли распустят, убиваться начнут и никакой веселухи не устроят, даже оркестр Нью Орлеанский не позовут. ОБИДНО.

Представили мне недавно одного молодого человека, и отрекомендовали его, как большого любителя Кафки. Поглядел я на него и подумал, что не Кафку он любит, а хавку, и бухнуть какой-нибудь гадости.

Теперь у меня есть дневник. Наверное теперь то самое заебись и наступит. А не наступало оно потому-что дневника не было.

Это мой дневник. Повествует о том, как меня всё заебало.