У них в ушах проколы, раньше там были серьги, но со временем они поняли что они не нужны и сняли маленькие кольца, бросив их в ящик стола. Лишь зарастающие точки на мочках ушей остались воспоминанием.

У них шрамы на поверхности рук, в основном от порезов нанесенных себе самим. Ведешь по коже ножом, смотря как кровь каплями стекает на пол. И с каждой каплей отступает комок который лежал на сердце, что то черное внутри уступает место красной крови. Потом порезы зажили, только светлые полоски шрамов вызывают раздражение у окружающих. Линии жизни.

У них россыпь кассет с музыкой под диваном в пыли. Вся музыка что на тех кассетах уже давно стучит в голове.

У них усталый взгляд, замирающий в пустоте на мгновение, потом опускающийся в асфальт.

Я смотрю на них, потом на себя, горько усмехаюсь. Провожу кончиками пальцев по линиям шрамов, зажимаю проколотые мочки, напевая про себя старую мелодию...

Я смотрюсь в них как в зеркала, ведь все это есть и во мне...