Она не верила в призраков. Не верила в то, что мёртвые возвращаются. Но верила в то, что любовь — это не чувство, а сила. Сила, которая меняет воздух вокруг тебя. И если раньше он любил её так, что рядом с ним даже тишина становилась тёплой, то теперь его любовь стала ветром — неукротимым, иногда жестоким, но единственно честным.

"Я слышу тебя", — прошептала она в этот вой, и впервые за долгое время слёзы не обожгли глаза, а просто скатились по щекам, как дождь. Без боли. Без отчаяния. Как что-то естественное, как часть этого ветра.

С того дня она перестала прятаться от бурь. Если шёл шторм — она шла к морю. Если ветер срывал листья с деревьев — она смотрела, как они летят, и думала: вот он, его почерк. Беспокойный, стремительный, живой. И когда кто-то спрашивал её, как она может так спокойно стоять под ливнем, она улыбалась и говорила: "Я не одна. Со мной тот, кто научил меня слышать ветер".

муз. История любви

Ла-Русь