Проливной дождь. Ветер.
Угрюмые лица прохожих,
Которые спешат спрятать себя...
А я босиком по улицам вечерним
Бегу навстречу неизвестному
Навстречу ветру...
Останавливаюсь. Смотрю на небо.
Оно плачет,
Его очередь наступила...
Небо проиграло,
Мы поспорили,
Что он влюблен в меня...
Небо было право,
Оно плачет
Вместо меня теперь...