Сегодня 28 ноября 2011-го года. Точка отсчёта.
Любое художественное произведение имеет начало - точку отсчёта.
В тот момент, когда ты начинаешь записывать главы своей жизни, одну за другой, ты создаёшь художественное произведение.
Без конца и без начала, не помню как называется этот жанр.
А если я внезапно и скоропостижно скончаюсь? Никто не узнает об этом. Здесь никто не узнает. Книга закончится. Без конца. Или я сам рано или поздно брошу писать.
Записывать, конечно, я буду только самые интересные дни моей жизни или интересные мысли в скучные дни. Чем хуже человек умеет развлекать сам себя, тем тяжелее ему переносить одиночество.
Да, кстати, одинок ли я? Сердце говорит, что я одинок. Тем не менее никаких признаков депрессии, перепадов настроения, грусти без видимой причины и прочей романтической или не очень фигни я у себя не замечаю. Это где-то очень глубоко, я сам зарыл своё одиночество. В глубоком чёрном колодце. Никто не знает, что оно там. Никто не знает, что оно вообще существует. Его никто не найдёт, а если случайно и обнаружит, то ни за что не поверит, как поётся в одной песне.
Оно как мелкий тёплый дождь. Ты его почти не ощущаешь, но иногда случайно обнаружишь каплю у себя на руке и вдруг поймёшь, что идёт дождь, а через секунду снова забудешь. Я не лез далеко за примерами, поэтому может быть этот вышёл не совсем удачным. Мало кто станет сравнивать одинчество с чем-то тёплым. Суть вы, впрочем, уловили.
У меня есть две любимые маски: весёлый пофигист и законченный циник. Я очень хороший актёр.
Все верят.
