душная июльская ночь. 

гитарный перебор, смех, запах рома и цветов в воздухе.

большая открытая веранда, все расположились возле низкого столика.

я сидел на перилах и читал книгу.

Байрон.

Она отделилась от пестрой толпы всеобщего нешумного веселья и вышла к крыльцу.

тонкий лен на Ее загорелом теле,

улыбка одними глазами…

- как отвлечь тебя от чтения? разбить фонарь?

я поднимаю взгляд.

- проще раздеться))

- я тоже так думаю, но тогда отвлекутся все.

я захлопнул книгу, соскочил с перил, закурил сигарету.

- ты ведь тоже играешь? на гитаре…

я киваю.

- сыграй.

- пошли, - я беру Ее за руку и мы вместе обходим дом сбоку.

останавливаемся у лестницы, приставленной к стене.

- там что? – спрашивает, вглядываясь в темную высоту.

- там небо, - отчеканиваю я, взбираясь на крышу.

подаю ей оттуда руку.

легкая, изящная, пахнет малиной.

- красиво, - выдыхает она, осматриваясь.

откуда-то снизу доносятся обрывки веселых разговоров наших друзей.

я подхожу к чердачному выступу на крыше, беру стоящую там гитару.

негромко перебираю струны.

она садится рядом, обхватывает колени руками и смотрит на меня.

и когда очередная мелодия сменила собой предыдущую, Она тихо сказала:

- не пойму, ты играешь или на самом деле такой, каким кажешься…

наверное, мой вопросительный взгляд был не виден в тугой темноте.

но она поняла.

- просто играй… у тебя есть тут плед?

 

утро настало быстро.

взвившееся высоко в небо солнце,

стряхивало лучи в чердачное окно.

плед еще хранил тепло ее тела и легкий запах малины.

…

я спустился на крыльцо.

на перилах лежал томик Байрона. 

твердая обложка в мелкой росе.

я взял книгу, из страниц выпал клочок бумаги

с нацарапанными простым карандашом:

- "ты хорошо играешь…"

и чуть ниже, полустерто, едва видно:

- "на гитаре".

_________________________________