Почему я больше не могу писать? Почему я пьяная в газ пыталась читать свои стихи, посвященные не тебе, а ему, прошлому, но видно не забытому, раз зову до сих пор во сне. Почему в моей голове три тысячи мыслей в секунду, но они никак не соберутся в единую картину, которую я хотела бы, хотя бы для себя оставить как напоминание о том, что никогда не должно больше повториться.
Мне кажется я просто исчерпала себя. Весь запас чувств ушел в прошлое вместе с моей верой в любовь и прочую лабудень. И почему я при тебе спокойная, как удав, хотя давно надо было начать орать и бить посуду...почему за меня это делают другие, а я молча наблюдаю, как будь-то это и не моя жизнь вовсе, а просто сцена из очередного сериала. Почему я не могу послать тебя, как обычно, просто и логично - на хуй, почему терплю твои выходки, достойные если и не детского сада, то класса пятого точно. Почему я хочу избиваться от тебя...но понимаю, что это будет уже не то.