Знаешь...как трудно...быть хрупкой и маленькой...
Строгой...красивой...у всех на виду...
Жить между...сказкой...надеждой и паникой...
И называть... ерундой ...ерунду...

Знаешь...как трудно...страницами чистыми...
Дни начинать...без чужих параной...
И рассыпаться...отважными искрами...
В ливень холодный...почти ледяной...

Знаешь...как трудно...мечты пересаживать...
Чтобы мороз...не сумел их...убить...
И разбираться...с запутанной пряжею...
Чтоб отыскать...путеводную нить...

Знаешь...как трудно...молчаньем...не одами...
Боль усмирять ...и тушить миражи...
Знаешь...как трудно...быть нежной и подлинной...
В мире...лежащем по горло...во лжи...

Время пишет сценарий, стирая повторы,
я иду по кольцу гравировкой событий,
продолжая любить вопреки приговорам,
когда кто-то подпишет приказ «не любите».

Я иду в темноте, я держу, задыхаясь,
каждый нежный изгиб, каждый маленький хрящик ...
Я могу тебе выложить Вечность стихами,
чтоб хотя бы минуту побыть в настоящем.

В моих снах, как в архивах пылится на полках
фотохроника всех невозможных итогов,
ты не знаешь, как это мучительно долго,
ты не видишь, как это отчаянно много –

Собирать по крупицам, намекам и встречам –
словно рваное облако штопает ветер...
Я могу рисовать тебя так бесконечно –
до мельчайших деталей на темном портрете.

Я молчу, когда ты исчезаешь бесследно,
забирая надежду и ключик от рая...
Я почти научилась любить безответно.
Но еще не умею любить, не сгорая.....

Мы совершенно не умеем жить спокойно. Мы сами себе придумываем страсти. Ежедневно! Страсти, эмоции, печали, радости ... Даже любовь ... Именно придумываем.

Мы влюбляемся виртуально, по фото в Одноклассниках?, по одной набранной стандартным шрифтом фразе. И не знаем наверняка, кто тот человек, по ту сторону экрана, но уже убедили себя, что он самый лучший. Почему? Потому что мы так придумали ... Ведь мы такие смешные ...

Мы теряем интерес к тому настоящему, что происходит вокруг. И нарисованная чашка кофе кажется вкуснее только что сваренного ароматного натурального. Мы ждем когда тот человечек засветится ?онлайн? и почти реально умираем если он долго не в сети. Мы ревнуем его к таким же виртуально проходящим мимо, причем злимся совершенно серьезно, срывая эту злость на ничего непонимающих близких. Мы верим в любую напечатанную фразу и смайлы принимаем за истинные чувства. Мы ... Мы такие смешные!

Мы словно видим мир с закрытыми глазами. Нарисовали его в своем воображении, сами выбрав краски и смиксовав цвета. А когда понимаем, что с картинкой что-то не так, готовы броситься под проходящий мимо поезд, потому что реальный мир уже потерян, а этот вдруг рассыпался ... И долго скулим на луну, вытираем реальные слезы... И продолжаем жить ... И придумываем новую любовь. Потому что без любви жить не можем. Конечно, без придуманной любви. Потому что реальной не существует ...

Это мы...

Давай загадаем желание сбыться,
Встретиться где-то, столкнуться лбами,
В списке попасть на одну страницу,
К одной иконе прильнуть губами.

Давай почувствуем это «вместе»,
Нутром, молекулой миокарда,
Давай случайно – в пролетах лестниц,
На полке старенького плацкарта.

На фотокарточке летних улиц
Из «полароида» иностранца;
Давай загадаем, чтоб нас вернули –
И наконец-то начнем сбываться...

Я не стучусь в закрытую дверь! В ответ, я молча закрываю свою.
Я не навязываюсь. Мир огромен — и там уж точно есть тот, кто счастлив получая именно мое общение, мой взгляд и мою улыбку.
Я не ревную. Если человек твой — то он твой, а если его тянет еще куда-то, то ничто его не удержит, да и тем более он не стоит ни моих нервов, ни внимания...

Иногда вспоминаешь прошлое, когда тебе было так плохо и казалось, что земля ушла из-под ног и все валится из рук, и понимаешь, что тогда как раз-таки все было замечательно...

Мы, глупые люди, никогда не ценим настоящего... Оплакиваем прошлое... Переживаем о далеком будущем... а надо бы жить здесь и сейчас. Потому что завтра может и вовсе не наступить... Кто знает.

А если у вас начинаются отношения... живите ими... это самый прекрасный период... Улыбки... Первые поцелуи... Цветы... Конфетно-букетный... Банально, но неповторимо и ни с чем несравнимо по ощущениям. Это затянувшееся чудо... Попробуйте задержаться в нем как можно дольше...

Потом как ни крути все меняется... или даже проходит... хотя некоторые говорят, что просто наступает другой период... Возможно.

В любом случае не будем о грустном...

Проживайте каждую секунду... вдыхайте полной грудью воздух... Обнимайте крепче близких людей... Не отпускайте их по глупости, из гордости...

Очень и очень многое зависит от нас самих. Чтобы не ходить потом с опущенной от грусти головой, не опускайте рук.

Никогда...

Каждый твой телефонный звонок оголяет мне нервы.
Все равно ведь подохну… ты только продляешь мне дни.
Я сломала все пальцы себе, не звонить чтобы первой.
И, наверное, было бы лучше, чтоб ты не звонил.

Если долго не есть, то подачка из хлеба – смертельна.
Ведь мы оба играем с огнём… Как тебе рассказать,
Что моё одиночество рядом с тобой – беспредельно?…
Да и щедрость иссякнет твоя, и мне вновь голодать…

Ты не любишь меня, и диагноз мой время не лечит.
Что самой не захлопнуть мне дверь - я смирилась давно.
Я живу от звонка до звонка и от встречи до встречи,
Даже воздух меж нами искрится и кровь – как вино.

Я однажды умру от избытка безумного счастья,
Или нежность меня захлестнет, не позволив дышать…
Ну и пусть, что твой взгляд затуманен одной только страстью…
Мне бы только вот челку твою невзначай целовать…

Я не позвоню. Я номер удалила.
И не буду ждать тебя ни дня.
А ведь я безудержно любила,
Ты теперь, давай - забудь меня.

Я закрою дверь. Но тянет сквозняками.
Завернусь в свой теплый, мягкий плед.
Как мне объяснить тебе словами -
Сил на всепрощение больше нет?

В горле горький ком. Когда же облегченье?
Говорят, что надо переждать...
Знаешь, как ужасно отреченье?
Больно по живому отрезать.

А тянуть нельзя. Ты все равно оставишь
Мою жизнь, когда придет пора.
Только ты пока еще не знаешь,
Что твою я память забрала...
 

Запад изобрел комплекс неполноценности. А мы - комплекс недоданности.
У нас о человеке чаще всего судят по тому, что он сам о себе говорит. А он говорит: да мне бы ваши возможности! Я бы!
Вот почему у нас так много непризнанных гениев. И до сих пор наши женщины любят подбирать этих непризнанных где-нибудь... Она его за высокие слова подберет, отчистит, вымоет, рубаху ему выстирает, за стол посадит, кормит и любуется: бедный мой.
А он уйдет к ночи и снова рухнет под забор. А она, плача тихо, его из канавы достанет, вымоет. И жизнь ему свою отдаст.
Оттого так любят западные джентльмены жениться на наших женщинах, такой сладкий контраст после эмансипированных своих, такая самозабвенная отдача, такое растворение в мужике! И вся загадка русской души в том,что душа эта - женская И в сиволапом мужике - женская душа. Отсюда его беды и порывы. Вот он загуляет, взовьется, всех отлупит и вдруг - зарыдает и, простите, говорит, меня гада.
И прощают же!!!
И все снова здорово, все по тому же сценарию... Все нам должны...и мы ждем этих долгов, вместо того, чтобы хоть что-то сделать навстречу своей мечте.
 

Умных людей неумные, обычно, не раздражают - хотя бы потому, что раздражаться глупо. А вот неумные тупо и тщательно ненавидят умных, сугубо за факт их существования.

Давай поговорим...

Не хочешь?
Тогда я сама с собой. Я очень люблю разговаривать сама с собой. Никто не перебивает, не возражает и не спорит, говори, что хочешь - пустота вокруг тебя все выслушает. Только я боюсь, что однажды, построю такую стену между собой и ДРУГИМИ, что в один прекрасный момент не смогу перелезть через нее обратно, и останусь там навсегда одна, в своем мире, таком маленьком, уютненьком, со своими записями, стихами, дневниками, со своими мыслями и воспоминаниями, и главное, со своими мечтами и фантазиями. Буду сидеть на своем любимом диване, поджав ноги, и укутавшись в свой малиновый плед, перечитывать свои рукописи и дневники, ковыряться в памятных дата и вещах, обнимать подушку, грызть карандаш, бездумно перелистывать глянцевые журналы, пересматривать по диагонали книги, сотни раз перечитанные, в поисках нужных фраз, перемалывать в голове слова, сказанные когда-то… Набирать твой номер и тут же сбрасывать. И эта игра с телефоном заставляет сердце так биться…
А может быть влюбиться? Или не надо.
Или ждать… Но только по ночам, сидя у окна на кухне, дыша на стекло и рисуя твой профиль, такой красивый.
А днем? Днем лучше просто жить, читать чужие дневники, перечитывать свой и писать… все равно что. Для меня теперь писать, как дышать…
Если бы жизнь была кассетой, я бы включила перемотку вперед.
Где-то сейчас обязательно яркое солнце. Меня тянет на Восток, где просыпается Солнце.
А я просто слушаю музыку, просто пишу слова, безо всякой надежды на то, что кто-нибудь, когда-нибудь прочитает между строк самое главное…

Забыть, забыть! Не вспоминать,
Простить, навеки отпуская.
Не ждать, не плакать, не страдать,
Забыть про все, ЛЮБОВЬ сжигая...

Не верить, не звонить, не помнить...
И просто все начать с нуля,
Лишь только взгляд его запомнить..

Р.S Я живу тобой! ТЫ слышишь!?
И не верь словам прощаний, НЕТ!
НЕ ВЕРЬ...!!!

День прошел и растаял нечаянно.
Ничего опять не случилось.
Не забилось сердце отчаянно,
И вообще, никак не забилось.

Земная я, и мысли мои грешны,
Я человек, не светоч чистоты...