На мохнатой разлапистой ели
всей зимы предвещая конец
в ожидании скорой капели
вдруг запел голосистый скворец.

Не придут больше стужа, метели,
отошли наконец холода,
с наступлением тепла и апреля
нам посланник весны напевал.

Те распевы скворца - о свободе,
вольной воле напомнили мне,
о капризной, как жизнь непогоде
о поломанной детской судьбе.

И этапы столыпинской клетки,
ржавый хлеб, вологодский конвой
и закон прописной малолетки,
"бур" на "киче" да говор блатной.

Эх, сейчас бы в скворца превратиться
на свободу, как он улететь,
где весной молодняк веселится,
да с девчонкой в кафе посидеть.

Как хотел бы, но доля другая
на судьбу повлияла из ВНЕ,
когда в детстве пути выбирая
по своей мы ползём колее.

Наша жизнь не прогулка до Рая,
не подарок по воле Творца,
где ударит больней мы не знаем,
как не знаем Начала Конца.
         2014г.