Она смотрела в окно,смотрела на то как он уходил,убегал,улетал.
Что понесет это расставание она еще не знала,но ей хотелось бы думать,что море впечатлений,которые они вмести вспомнят в старости.
Руки у нее были старые,морщинистые,но мягкие.
Только к таким рукам хочется возвращаться.
На таких засыпать и конечно же никакие иные не заменят этих,маминых.
Он много рук поведал.
И предательские,и дружеские,и лицемерные,и ласковые,и нежные,и изменчивые,но такие как эти не встретились бы ему нигде.
Мамины руки он запомнил на всю жизнь.
Запомнил как они спасли его,когда он упал в водосточную бочку у бабушки в деревне.
Как лупили его за маленькие и большие провинности.
Как слали передачки,когда он был в больнице с аппендицитом.
Помнит как не раз приходя со своими проблемами к ней,к маме,засыпал у нее на руках.
И вот сейчас она машет ему.
Они ведь могут больше не увидеться.
Оба прекрасно это понимают.
В всему виной война.
Сколько еще таких же маленьких,зеленых,мальчишек прощаются с мамиными руками.
Сколько парней прощается со своими будущими судьбами.
Сколько мужей прощаются с маленькими руками дочурок и сынишек.
А ради чего все?
И вот заскрипела калитка.
Ушел твой мальчик.
Ушла твоя отрада.
"Даст Бог свидимся!"-сказал он ей прощаясь и поцеловал так, как в детстве.
И побежал счетчик от расставания до встречи.
У некоторых он до сих пор идет...