Не помню, кто сказал (может быть, я), что фотография – это не искусство, а умение вовремя щелкнуть затвором. Я бы уточнил. Фотография – своего рода копипаст жизни. Все сводится к поиску, к умению отобрать и скомпоновать материал, выхватить главное. Как и что отбирает фотограф, что он считает важным и интересным – только об этом говорят снимки, больше ни о чем. Это не столько своя книга, сколько конспект чужой. Поэтому в ней всегда есть холодок отчужденности, ощущение дистанции, какого-то лишнего элемента, стоящего между ней и зрителем. Если хорошая живопись уходит очень глубоко и выносит из тайников жизни внутреннюю красоту и скрытый смысл, пронизывающие мир, то фотография всегда остается на поверхности. Красота ее внешняя, она радует глаз и удовлетворяет чувству формы, но не затрагивает дух, ту трепещущую жилу внутри нас, которая отвечает только на колебания живой гармонии. Труп, препарат красивой бабочки, даже самый мастерский, ее не пробудит. Несмотря на это, у фотографии есть свои достоинства, и она всегда будет иметь успех. Кто может остаться равнодушным, глядя на острые неподвижные глаза старика, умирающего от голода, или восхищаясь алыми маками, запечатленными 12-мегапикасельной матрицей? Снимки часто бывают интересны, на них приятно смотреть, о них можно думать. Только не надо их вешать рядом с настоящими картинами.