Фотоаппарат сдох на самом интересном, так что нормальной фотки нет. В общем, представляю вашему вниманию Иоанна Богослова, версия сказочная (в смысле - моя собственная). Вот он, великий и печальный, и я не устаю поражаться тому, как легко он у меня выходит каждый раз, ждет вашего внимания и комментов.
Однозначно "Пикник" выносят мне моск. Вынесли ещё вчера, когда я решила-таки прослушать альбом "мантры" и переслушать "мракобесие и джаз". Ёпта... Такого я не ожидала. "в своей комнате потайной сочинил гиперболойд" - это да... Это как поётся, а не как пишется. Это сильно, умгум... "Не таков ты, Заратустра, чтобы каждого жалеть". Знаете, я это буду себе говорить каждый раз, как кто-нибудь снова приползёт ко мне в соплях, предварительно нагадив мне в душу. И такое бывает. Типа сначала сделают больно, разорвут, а потом приходят "пожалей меня". Хер. Не буду больше.
И это ещё не всё. Растащу на цитаты.
Мантрами железными, как простыми лезвиями, выправляют Мир.
За слова пластмассовые разбивают лбы.
Недобитый романтик отправляется в ночь.
Любимый куплет:
А летит- не значит ангел
Может быть под черным флагом
В облаках под черным флагом
Он боится высоты
А за новую харизму
Все богатство и полжизни
Все богатство и полжизни
Не сморгнув отдашь и ты.
Так и оборвется это чудо, оборвется просто и легко…
Сегодня встретилась с одним из представителей молодёжного движения "орден, которого нет". Милый мальчик. 21 год. Симпатичный, меланхоличный, немногословный. У него горячее и крепкое пожатие, что лично мне говорит о силе характера. В таком молодом возрасте он уже добился многого, и лично мне приятно, что он нашёл время посидеть со мной рядом))) Сэр Шурф Лонли-Локли, блин)))) Лично мне он понравился. Но я записала его в категорию "друзья" и соблазнять не буду (!). Звать его МиР. Именно так пишется имя, МиР. Красиво, чёрт возьми.
Прощай, товарищ мой, ведь я
Не доживу до декабря.
Горячий всполох янтаря -
Чужая жизнь.
В моей ладони пистолет,
В моих ушах лишь рёв ракет.
Будь смелым. Постарайся не
Сорваться вниз.
Холодный ветер в голове,
И я останусь в ноябре
Лежать на вспоротой листве
На перегной.
А ты иди вперёд, смеясь,
И меткой пули не боясь,
И представляй, как будто я
Иду с тобой.
А на часах ноль ноль - ноль ноль...
Привет, зима! Теперь я твой!
Идём, товарищ мой, за мной
В кромешный ад!
Но не подняться мне с листвы -
Мой путь закончен средь живых.
И, Боже, как я мог забыть -
Часы спешат.
Кто может помочь мне положить слова на музыку? Очень-очень надо!!!!
Если играть в Войну,
Выльется много крови.
Если я вновь уйду,
Имя никто не вспомнит.
Буду точить свой меч
И разрывать на части.
Для меня, мой любимый, месть
Будет равняться счастью.
Крики, слюна и кровь.
Смерть поцелуем в губы.
Если вернуться вновь,
Больше никто не любит.
Sayonara, mein herz,
Sayonara, meine liebe.
Для меня, мой желанный, смерть
Станет любимой книгой.
Я прочитаю вновь,
Перелистав страницы.
Если играть в любовь,
Что же тогда случится?
Стихотворение написано под впечатлением от рассказов о пикирующих бомбардировщиках. Собственно, иностранная строчка так и переводится - пикирующие бомбардировщики, вперёд. Это мой провал в поэзии, тем не менее я его выкладываю, потому что здесь - боль женщины, чей возлюбленный шёл на верную смерть. ни за что.
Целует сладко
И бьёт хлёстко.
В руках - шатко -
Свеча из воска.
В глазах темень,
В слезах прощанье.
Хлопок двери:
Ушёл с вещами.
Шаги кричали:
"Ушёл как вор!"
А вслед молчаньем
Лишь "Stuka, vor!"