Странность мыслительного процесса никак не соединенного с эмоциональным восприятием событий.
Это отчетливое ощущение логической недозавершенности, отсутствие некоего результата..
Ходит-бродит внутри организма, в тесной коробочке черепа и, разбиваясь на цитаты, вяло плавает из полушария в полушарие - непонятно чье и непонятно зачем - маленькие радости фотографической зрительной памяти, да-да, шрифт, цвет и запах источника - маленькое абсурдическое преобразование в материю - если не в серое вещество, то хотя бы в какую-нибудь клетку, думаю там все разграфлено.
Моя нежная и неоправданная любовь к Адамовичу, да, именно к Адамовичу, к маленькому бумажному Адамовичу, и не спрашивайте меня почему, Адамович живет в моей голове, пишет дурные стихи и проигрывает последние деньги в игорных домах Парижа.
Маленький черноволосый Адамович, я вижу петличку на его сюртуке, скрип лайковых перчаток и профиль носа уточкой.
И свобода и одиночество на моей книжной полке не показатель былого или какого-то там еще существования Адамовичей, нет, не буду я его читать, и, рассеяно листая страницы, черкать на полях мои любимые заметки, вернее заметки, которые я люблю делать...
Да..
Адамович, лунные цветы и ландышевые капли от нервов.
Никуда от них не деться, когда ты доверяешь чужим цитатам.
Не верьте им люди, цитаты подло врут.
Я жертва многих обманов.
Я делю свою голову со множеством дурных поэтов и сумасшедших, и так становиться непонятно кто живей - маленький деструктивный Твиттер или.. /скажу из вежливости к чужим гостям/ например - Робеспьер..
Нежность майской ночи, это когда возвращаясь пешком с работы через Курскую на мосту увидешь свой нечеткий след в воде и там же в воде ветка вишни, плывет по твоему отражению, и ты и ветка в одном пространстве, и этих веток много, их полно на острове, майские ночи венчают тебя белым цветом, вплетают тебя в раму этой весны, и, сидя на лавке у собора, а впрочем.. разве вы не знаете, как звучат колеса электричек, которые со станции Перово уезжают прямо во Владивосток?
Горькая нежность.

Это значит, что маленький Твиттер получит зарплату и поедет, и будет долго говорить, потому что уже давно и не с кем было ему это делать, длинный-длинный монолог, когда с удивлением вслушиваешься в свои собственные слова, а они так же с удивлением вслушиваються в тебя, отскакивая от непредумеренных взглядов, брошенных искоса на часы...
Один только хвост, потому как опять никто не подарил сачок для ловли этих странных диких зверей...
И даже хвост этот - фальшивый.