по правде, все это - лишь какой-то жаркий томный бред неведомого происхождения.
мечешься, впадаешь в тоску или хохочешь, руки заламывая - все это делать однозначно проще, чем как-то самому себе спокойно признать, что влип.
и не факт, что окончательно; маловероятно, что надолго; даже черт его знает, безответно ли.
черт его знает - а тебе и выяснять как-то не хочется, как-то уж больно страшно выползать из обычного равнодушия и пессимизма. уж больно страшно понимать, что жаждешь вовсе не тела, какой бы притягательно сшибающей силой оно сейчас не обладало для тебя. не только этого, в любом случае.

и страшнее всего, что все уж не так, как ожидал, нет, не твоя идеальная копия, или еще что чуть хуже, нет.
что-то вовсе чуждое, чуждое в той степени, когда задыхаешься от какой-то странной тоски, восхищения тем, что тебе уже и недоступно.
совершенно колфилдовские замашки, внезапные улыбки, идиотский, кретинский даже образ жизни. любовь к людям, господи, любовь к людям. сочувствие ко всем, импульсивность, стремление влезть во все происходящее, чертова куча принципов.

как, зачем, почему, что из этого.
так понятия и не имеешь, чего ты хочешь, бродишь, спишь в неделю ночи три, пьешь чаще - отвратительно все как-то.