я не знаю по правде, имеет ли смысл писать что-либо - так аккуратно сводится всегда к одному оно,
но тут уж проблема в том, что и голова у меня та же пустая шкатулочка, в которой одна громоздкая мысль перекатывается и каждый раз с разных сторон рассматривается, да и только.

я не знаю, что еще лучше бы из себя выплеснуть, или что я тут вообще творю -
могу рассказать, что на самом деле мне очень неприятно знать, что в принципе каждый обладает каким-либо своим гигантским внутренним миром - и мне было бы намного лучше, обладай им только я и приятные мне люди.
и мне очень грустно, что в общении с людьми - окружающими, то есть - я только получаю, а в отношении с друзьями - слишком много отдаю.(тут я привираю, но ведь подчас ощущение есть)
это уже складывается в совершенно нелепые слова, на все по правилам литературоведения - содержание все же важнее формы, хотя я и сама подчас это отрицаю.

у меня же и дурочкой окончательной быть не выходит - меня не сшибает алкоголь, не привлекает саморазрушение, не получается самосовершенствование, на меня не действует ругань, у меня нет несчастной или хоть какой-нибудь любви, я в основном сижу и думаю только о себе.