В колонках играет - The Rapture

Настроение сейчас - фф

искусство не может не жить...
и триста четыре картины...
художника по хитину лиц...
похитили из нас...близких...

вини в этом мою ванильность...или винил могил...
лепи крепость из них...молись нелепым соседям-рыбам...
стынут в чае...а наши пески в грибах...sand sicaf...
и-с-к-у-с-с-т-в-е-н-н-о-с-т-ь...не в кайф...но надо...

вымаливать капли краски из эмали бездушной в руках.
из тебя изымали радость. лишь бы ты не могла рисовать.
те закаты из нежного хлопка и загадки тихого хОлма.
белый холод им. а нам - рай. они - не мы. зрачки - не душа.

ведь глаза минеральные. ведь зрение - тень от камня.
грибные трипы - реальность. а маленький бог - гуашь.
я стал наркоманом фантазий убийственно деликатных,
сладким чаем заляпав карму. а жизнь обратил в пейзаж.

P.S.

тут так не кстати статика букв. твои картины живут...во мне.
я вижу ночами их. а ведь снам нельзя совсем...умереть.