Как говорил Харуки Мураками, исходящая от женщины сила невелика, но может всколыхнуть сердце мужчины. Мужчина знает. Писатель уверен. Я доверяю… Она? Да, что вам сказать… . Судите сами.
Пробивается солнце сквозь тучи:
И в окно, в каждый дом, - по лучу.
Пусть зима нам с тобой не наскучит.
Хочешь праздника?
Хочешь?
- Хочу!

Не жалей для друзей слов и света.
Не желай смертной боли врагу!
Знаешь, сколько дается поэту?
Знаешь сколько?
- А сможешь?
- Смогу!

Пусть любовь,- как раскрытая книга,
Крылья каждому пусть по плечу!
Поднимайся повыше и прыгай!..
- И лети! И лети…
- Я лечууууууу…………..
Это Тома Тагеко, это ее стихи, это ее сила. Она играет словами как девочка мячиком. Но присмотритесь, эта игра, эта легкость – заразительна настолько, что уже принадлежит вам, читающим её. Да! Именно так. Люди думают хоть и много, но неправильно и совсем не о том, о чем надо, поймете вы, читая ее стихи.. Потому что слова, которые выражают истину, всем известны - а если нет, их несложно за пять минут найти через Google. Истина же неизвестна никому. Ее ищут, находят… Но она всегда противоречит сама себе.
Пишу вердикт любви своей
Полночными чернилами.
Довольно просто, без затей:
"Казнить. Нельзя помиловать."

Но тает ночи серебро,
И мне б собраться с силами..
Дрожит в руке слегка перо:
"Казнить.. нельзя.. помиловать."

Смешинки плавают в глазах:
- Ты хочешь кофе, милая?
Что я хотела, черт, сказать?..
Казнить нельзя. Помиловать!
Вроде бы просто, но сфокусировать глаза вместо смотрящего не может даже самый большой его доброжелатель. Мир перед глазами у всех, даже у бесхвостых обезьян. Но очень мало кто его видит. Зато многие думают, что понимают его. Это, конечно, чушь. В мире, как и в любви, нечего понимать. А принимают за любовь какую-нибудь умственную эквилибристику. В ней находят истинное, не доверяя очевидному. И тогда, не достигнув желаемого, мы сделали вид, что желали достигнутого…
Я падала сквозь пыльные года
На высохшие вены старых улиц...
И змеями свивались провода,
И роем ос впивались в тело пули.

Я падала.. А надо мной врачи
Всё колдовали на бинтах и вате.
И только крылья, - непонятно чьи,
Валялись грязным комом под кроватью
Вливалось солнце в белый кабинет,
Качался мир на ниточке абсурда…
И ныли шрамы где-то на спине..
- Какие крылья, девушка? Откуда?
И не имело значения, из какой субстанции сделаны шипы и колючки этого мира. Значило только то, насколько глубоко они входят в тело. А они с каждой секундой вонзались все глубже – и мир стал тем, чем он всегда был. Иные убегают от страдания в свои иллюзии, подпитывая их сомнительными химическими веществами, другие живут неистово, словно каждый день – последний в календаре мира, кто-то превращается в ледяную сосульку. И ветошь освещала её внутренний мир эхом угасшего света. Трудно. Без крыльев трудно. С бескрылыми трудно… . И долго смотришь вглубь себя, понимаешь, что там ничего нет. Как можно чего-то хотеть для этого самого ничего?
В нас не осталось ни капли добра и зла,
Дни освещаем не снами и не мечтами.
Просим у неба, у Бога
подать нам знак,
Только о чем - не знаем,
не ведаем сами.
Чувствовать боль, ненависть, недоверие, оцепенелость до границы летаргии, которая приносит забвение, а утром обещать себе, что никогда не простишь, а через полчаса все прощать. Каждый день забывать и клясться, что завтра забудешь по-настоящему. Желать видеть его, когда чувствуешь, до чего тебе плохо, и, чувствуя себя еще хуже, мысленно проклинать себя за это желание.
Мы убегаем от серости нудных дел.
Ловим по капле счастье, не думая впрочем,
Что побеждает не тот, кто безумно смел,
А тот, кто мечтает, любит и верит очень.

Выбрось от прошлого старый немой костыль.
Вырвись вперед, задохнувшись от злого бега.
Кто-то ломает и жжет за собой мосты
И, отказавшись от славы, падает в небо.
Проверьте свои исходные положения, проверьте свои ценности, говорят ее стихи. Всякий творит мир по своему подобию. Нам дана возможность выбора, и не дано возможности его избежать. Тот, кто отказывается от этого, отказывает себе и в праве называться человеком. В такой жизни воцаряется все перемалывающий хаос иррациональности. Но мы сами выбираем это.
В серебряных шорохах крыши,
В холодной улыбке луны
Увидишь, узнаешь, услышишь,
Как тени крадутся Иных.

Они подступают все ближе.
Из сказок рождается быль.
И кто-то сегодня напишет
Последнюю строчку судьбы.

Мерцают усталые свечи
В глазах романтичных девиц..
От смерти никто не излечит
В палатах районных больниц.

Восток равнодушно светлеет
В потоках светящихся струй.
И бьется чуть венка на шее…
Я знаю - ты рядом… . Целуй!
Тому не коснулись запросы поколения пепси, хотя она и есть во времени то самое поколение. Она выбрала напряжение жизни, она – поэт (вдох) и по-другому существовать не может. Каждый такой вдох освежал её картину мира - словно автомобильный дворник проходил по мутному от дождя ветровому стеклу. Затем в одном заплеванном переходе встретились эти два великих потока нашей истории - тихо пожали друг другу руки и разошлись… . И один из них хлынул на другой берег судьбы, а второй… . Это уже неважно.
Иду по лестнице упрямо вверх.
Опять этаж. Теперь по счету третий.
Я за спиною оставляю тех,
Кто опоздал, кого уже не встретить

В дороге длинной под названьем жизнь,
В которой год еще одна ступенька.
А кто-то свыше строит этажи..
Эх, вот бы десять.. Я б на четвереньках

На тот десятый.. Почему бы нет?
Больших домов не строит нам Всевышний.
А на десятом в окнах - яркий свет,
И на порядок целый к звездам ближе.

А на последнем самом этаже,
Там, за которым дальше только крыша,
Я на манжетах допишу сюжет,
Расправлю крылья и отправлюсь выше.
Я не могу читать мысли. И никто не может, потому что ничего похожего на отпечатанный текст ни у кого в голове нет. А ту непрекращающуюся мыслительную рябь, которая проходит по уму, мало кто способен заметить даже в себе. Поэтому читать чужие мысли - все равно, что разбирать написанное по мутной воде вилами в руке сумасшедшего. Но я читаю эти строки…и мне, а может и вам, показалось вдруг, что у бога появились три минуты поиграть с нами солнечными зайчиками…
Сказка, не сказка, а, в общем, - старо:
(Классик поправил пенсне)
Очень влюблен был в пастушку король
Как-то давно по весне.
Только у сказки известен конец, -
Чья-то любовь - чья-то боль.
И с королевной пошел под венец
В том королевстве король.
Войны, интриги, придворная жизнь,
Козни, что строила знать…
У королевы в фавОре мужи -
Вся королевская рать...

Небо волнуется, плачет дождем.
Серым затянута синь.
"То, что имеем - мы не бережем", -
Мудрость устало гласит.
Решка? Орел ли? Задумай, подбрось.
Не унывай, не грусти…
Только монетка встает на ребро,
Вылетев вдруг из горсти.

Дождик закончится, будет светлей.
Сможешь - начни все с нуля.
Если ты родом из "некоролев",
Сказки оставь королям.
Это – королевские сказки. О чем они? О том, что все вокруг хотят любить и быть любимыми, как делать счастливыми других, говорить с ними живым, взрывающим сердце голосом, и знать, что как бы ни было непроходимо плохо, этот мир скорее полон любовью, чем наоборот… . Это сказки, которые словно мощную волну несут разрушение всем печалям этого мира. Сказители знают, как можно свести с ума другого человека на расстоянии нескольких сотен миль. Ну, разве не для этого рождаются поэты?!

На том конце распахнутой Вселенной,
Где звезды-льдинки тоненько звенят,
Я знаю, что когда-то, непременно,
Найдешь меня.

Придешь ко мне задумчивый и строгий.
Прочтешь стихи про море и рассвет.
И я влюблюсь в доверчивые строки
Твои, Поэт!
И я поверю в танцы над волнами,
В весенних птиц, что по ночам не спят..
Я где-то там, плутаю между снами
И жду тебя.
Вот так чувствуешь насыщенное, радостное, беспричинное нетерпение, желание поскорее встретить зарождающийся новый день. Так испытываешь чувство надменного удовольствия, потому что предстоит превзойти его, потому что каждый удачный выпад будет победой, а совершенство движений – триумфом.
А я бегу сквозь песни и века,
Через пространства, мысли и эпохи.
Я раздвигаю в небе облака
И слышу звезд задумчивые вздохи.

Мир - пластилин податливый в руках.
И я леплю: что было и что будет.
Уходят прочь сомнения и страх,
И вот уже смеются где-то люди.

Растут дворцы, и радуги звенят.
Среди цветов - знакомая дорога…
И, улыбаясь, смотрит на меня
Вселенная у моего порога.
Купюру дня меняю на монеты
Пустых часов и маятных минут,
И жалко песен, мною недопетых,
И тех неспетых, что годами ждут.

Расходую нелепо, как попало,
Как будто знаю - вечность впереди..
Пустопорожний товарняк с вокзала
Уносит прочь потерянные дни.

Я стану нищей и, конечно, мудрой
И, обходя назойливых менял,
Раскаюсь в том , что продремала утро,
И жизнь ушла куда-то без меня..
Ритмы этих стихов обволакивают друг друга и вложены один в другой. Как письмо в конверте, которое лежит в кармане пальто, которое висит в шкафу, и так далее. В них красота и даже какое-то зыбкое величие. Полагаю, они не испачкают ваши руки золотой пылью. Следуйте за ними след в след. Шаг в сторону – и я не смогу вам помочь. Мой жизненный опыт не выковал во мне понимания.
Наглоталось лето дождя,
Обкурилось лето жарой...
Осень нас с тобою ждала
Кислым соком под кожурой.

Но остался где-то июнь
И полян сатиновых крой,
По которым брызнул колдун
Маков алых яркую кровь.

Там смеялось солнце в росе,
Гнуло в небе красок дугу.
Там влюбленный в мир Одиссей
Пил вино божественных губ.
Один мой знакомый привык повторять, что он предельно верит в свою ложь и именно от этого она превращается для него в правду. А что такое ложь и что такое правда? По сути, сердце тотально спокойно, и нет безгрешных под солнцем, и не к мудрому приходит богатство, не к храброму победа, не к доброму расположение. И если при этом у вас сохранится хоть искра оптимизма, чиркните спичкой, и пусть зажжется хоть одна звездочка надежды в этом мраке. Эта постмодернистская ирония по поводу таинственных превращений в нашей жизни и есть та самая спичка?
Я - слово, я - точка и я - многоточье.
Вселенная пикселей в небе экрана.
Я есмь. Существую. Проверено. Точно.
Хотя очень глупо, хотя очень странно.

Я - звук… Или отзвук… Знакомая тайна.
Смеюсь правой скобкой, а грусть - это левой.
Свободна побайтно, побайтно случайна, -
Я - в мире абсурда, я в нем королева.

Я - смайлик, стишок, полуночная птица.
Я - смазанный отблик, сердечная рана.
Именно там душа вроде твоей может обрести если не счастье, то хотя бы равновесие. Если эти полярные зоны создают для нас другие… Если они накидывают гламурные покрывала на ежедневный непраздник жизни, наслаждайся ими, пока они есть.
Если летит к ветрам
парус земных желаний,
Если увидишь ты
отблеск шальной зари,
Если тебя еще
можно любовью ранить,
Значит, твоя мечта
с будущим говорит.

Если убогий мир
краской раскрасишь яркой,
Если готов всегда
ехать на край земли, -
В жизни настанет миг
и под небесной аркой
Руку тебе пожмут
славные короли...))
Как верно. Короли ли, королевы ли, как и мы с вами рождаемся для любви. Любовь была началом и концом каждой дороги в ее стихах. Она присутствовала в каждом её дне, в каждом сновидении, в каждом вдохе, в каждой мысли, в каждой улыбке, и в каждой капле дождя. Вы же знаете, как это бывает. О ней сказано больше, чем о чем-либо, да и спето, снято на кинопленки, нарисовано, намазано на заборах, выцарапано на школьных партах – тоже. Удивительный винегрет-конструктор, из которого можно собрать какую угодно историю любви. Бесполезное попурри, которое можно мешать в любом порядке, и все равно получится – о любви. Непонятно, что еще можно сказать о ней? Каков вопрос - таков ответ. Можно? Можно!
Непогодой кудрявится небо из туч.
Непроглядная серь льет дождями на землю.
Мой корабль, мой "Голландец", как птица летуч,
Ведь голландцы летают, голландцы не дремлют.

Он несется по небу навстречу тебе.
Разбивает ветрам отсыревшие крылья.
И ломая границам застывший хребет,
Сотни миль покоряет без всяких усилий.

Мой "Голландец", - как самая черная ночь.
По-пиратски идет: нет ни страха, ни свечек.
Если ты не боишься - плыви к нему, но
Знай: что он не свернет и опасен при встрече.
Ночь не так мрачна, как может показаться. И не бывает правильных путей - есть только твой путь, и ты можешь верить в него, сомневаться в нем или же отрешенно продвигаться по нему пядь за пядью - это все влияет лишь на тональность того, что ты делаешь, но не имеет ничего общего с тем, насколько это соответствует истине …
Как часто в суете каких-то мнений,
Чужих сомнений и чужих тревог,
Я прятала печаль стихотворений
Среди непоэтических дорог.

Как часто отвечала интересам
Сиюминутных и ненужных драм
И золушкой была, а не принцессой
Среди господ напыщенных и дам.

Тянуло повседневности болото,
Обиды груз, безденежье и страх.
И не леталось... Так как внеполётно
Ломали крылья с севера ветра.

Песочные сдувало напрочь замки,
И таяли бесследно миражи..
Но время превращало раны в ранки
И каждый раз обязывало жить.
Вы чувствуете другого человека? Вы видите его изнутри, словно вы это он, как иногда бывает во сне? В похожем на полярное сияние облаке, которым вам явится эта душа, можно выделить две зоны - отталкивания и притяжения, темноты и света, холода и тепла. И зона притяжения, содержит все, ради чего мы живем . Приобретая опыт, мы платим за него своей юностью, и платим без сожалений, потому что запасы этой валюты кажутся нам безграничными.

Снов вселенная сотни солнц
Зажигает, и каждый вечер
Мироздания колесо
Их уносит куда-то в вечность.

Среди разных чужих миров
Затерялась моя планета..
До нее на ночном метро
Без билета ты можешь ехать.

А когда поезд снизит бег,
Оглядев выходящих лица,
Улыбнется слегка тебе
Снов межзвездная проводница.
Когда человека долго кормят рекламой и событиями дня, у него возникает желание самому побыть брэндом или новостью. Вот для этого и существуют отхожие места для души, то есть интернет - блоги. Если несколько дней она не бывает в Сети, возникает впечатление, будто мир меняется, а она об этом ничего не знает. У вас это иначе? Не верю. Ведение блога - защитный рефлекс. Но если бы только это. Свое видение классических литературных коллизий – а почему нет? Игра – превыше всего! Верно, Тома?
Молоко, молоко экрана
По - жемчужному мягко светит.
А сирены поют и манят,
Завлекая навеки в Сети*.

Мастер, Мастер, тебе ль бояться?
В слове вечном слог безупречен..
Скалят зубы пускай паяцы,
Но пусты их стихи и речи.

Только, Мастер.. Синичьи перья...
Разожми ладонь, Маргарита!

...Там, в постели у подмастерья,
Золотое кольцо забыто…
*( Примечание: Сеть – интернет)
Строчки, конечно, относительны. Но страдать они заставляют по-настоящему. В переживании проходит проживание! И я вижу, как наша героиня щелкнула зажигалкой, дохнула дорогим дымом в потолок… Такой её не должен видеть никто, кроме зеркал и духов. Вокруг было пусто. Она упорядочила течение своей жизни до простоты геометрического чертежа, несколько прямых линий и…
Пускай тихонько плачут зеркала
И прячут тени в гранях отражений.
Не бойся, не проси. Сожми кулак
И встань скорей с ободранных коленей.

Пускай по злым ветрам разносит крик,
И стонут горы, и рыдает море.
Не бойся, не проси. Запомни миг
Бушующей стихии на просторе.

И даже если, с возрастом, без сил
Жизнь потускнеет, и погаснут свечи,
Не жалуйся, не бойся, не проси, -
Мы от земли взлетаем прямо в вечность.
Во всем этом вы увидите что-то мефистофельское, но с апгрейдом. Не будем сопротивляться жизни, пока она – жизнь!
Земля еще вертится… Пока!
Влад, за иллюстрейшен – спасибо! А это – её взлетно-посадочная полоса:
http://my.mail.ru/mail/tageko/