Наш общий с М. друг рассказывает мне как он мечтает с зарплаты завтра купить рубашку от Lacoste, а я как-то не в тему начинаю о том, что остываю к своему мужчине как чайник который не кипятили целый день, с каждой секундой тепла всё меньше.
Моя новая соседка-блондинка заходит ко мне, просит дать на время фен и на вопрос "зачем, волосы же сухие?" отвечает "Сушу одежду, так быстрее, опаздываю на свидание". И вся такая воздушная, тоненькая и невесомая, как соломинка, летит на свидание. Завидую. Хочу так же. Чтобы окрыляло.
Друг приподнимается со стула.
-Ну что, пошли к М.?
-Пошли.
Мы приходим к нему, привычка поцеловать в губы при встрече-и мне почему-то ничего больше от него не хочется. Нам чего-то не хватает в отношениях. Наверное это что-то - я. Я как будто не с ним, а где-то далеко.
Мы сидим у него в комнате, он лежит, я растянулась на подоконнике, друг завис у компьютера, просматривая модные сайты.
-Я пришёл в фотоателье, сижу, а девушка-фотограф, хорошенькая такая, кстати... - подмигивает и многозначительно смотрит на меня. "Очень кстати, конечно", -думаю я. - Так вот, она смотрит в объектив и спрашивает: а почему вы такой грустный? Почему не улыбнётесь хотя бы чуть-чуть? А я отвечаю: а что мне улыбаться, моя девушка меня не любит.
Я улыбаюсь, вернее, не я, а моё самолюбие. Я же сама ничего не могу с этим поделать. Пока это как игра:
-Ты меня любишь?
-Нет
Но скоро он наверное обо всём догадается. Почувствует мою пустоту.
Мне так больно от этого.
Я никогда не прекращала любить первой
это отвратительно
невыразимо неприятно
во что верить, если не в себя.