(жителям России - просьба не вмешиваться толстой волосатой лапой в дела нашего государства)

...и снова - Сен-Мишель, одно из самых красивых мест под небесами

по той же причине, что дети считают правильные и мудрые слова старших глупостью, старшие не верят в Бога.

ты ещё не закончила ужин,
завершай же скорей, я жду.
после ужина буду не нужен,
но уйти от тебя не смогу.

без силы свесятся руки,
на бок падёт голова -
сделаю всё, чтобы ты
осталась сыта и жива.

пройду до конца за тобою,
куда мне укажет любовь,
чтобы бурною новой волною
веселилась в тебе моя кровь.

http://iconaantica.spb.ru/rindex.html- может хватит качать из инета порно, софт, рисуночки с кошечками, флудить при помощи чатов и интернет - ммессенджеров? в сети много красивого...

"Кстати я с вами и не разговаривал. Я вам ГОВОРИЛ."

http://www.sv-rus.ru/srb/index.html


от себя: скажем НЕТ исламскому фашизму!

http://www.marilynmanson.com - официальный сайт Красавца. мне НЕ ОЧЕНЬ нравится его музыка, но зато нравится эстетика.
http://www.marilynmansonartworkonline.com/ - а тут , мать его, картиночки, то, что я искал

никогда не знаешь, чего ждать от умных, добрых, проницательных и близких людей. в один прекрасный момент каждый норовит выкинуть что-то глупое, либо аморальное. предать, унизить, причём как самоё себя, так и окружающих. убеждаюсь каждый день. неужели в мире нет обыкновенных НОРМАЛЬНЫХ людей???

...

рисунки одного известного человека

всё время ноет мысль о последствиях, оказываемых книгами на читающего. мы их читаем, или они нас? когда от написавшего остаётся здоровый ворох бумаги, имеем ли мы право говорить, что по прочтении букв на этой бумаге знаем написавшего? книги меняют людей, бесспорно. причём, как читающих, так и пишущих. является ли автор собой после написания книги? например,я, фактически, изучал 2 года книги Ницше, считаю, что мне близок этот человек. но человек ли? всё-таки первое, что я вспоминаю прислове книги - не авторов. а стопки бумаги с буквами, соединённой переплётом. очень похоже на кирпичи в пинкфлойдовской стене. ещё вспоминаю слова крайне не любимого мною Юрия Шевчука: "я знаю народ, я всё про него прочитал". ещё вспоминаю рассказ Борхеса, про библиотеку. книга как вещь в себе, не как почтальон, приносящий, но как посылка. книга как наркотик. мы можем читать сутками, по нашему мнению, очень важные вещи. но отнятые часы жизни этим занятием, и польза от него - сопоставимы ли?книга - наркотик? как TV и Games (именно Games, так как это английское слово, более даже само его написание, у русского человека ассоциируется с компьютерными играми). книга как социальный фактор, часто враждебный всему лучшему в человеке. мы их, или они нас. как уследить? я не противник литературы, иначе бы я о ней забыл как о таковой. лично для меня книги значат многое.но, как итог, мочему иногда вид книги для меня нестерпим? почему я всё реже читаю, из-за отвращения перед процессом? есть ли альтернатива в духовном познании чтению букв?

важно ли точное соблюдение слога в стихах? по моeму, не очень. всегда себя ловлю на том, что никогда правил стихосложения не соблюдаю. те же хокку. может, я просто в принципе правила не соблюдаю. но почему тогда я об этом думаю?

и ещё здесь здесь будет фотография одной девушки

тут НИКОГДА не будет "юмора", "приколов" и "смайликов". думаю, это понятно.

Я прошу, покинь меня,
Тенью стань, мой лучший друг;
Самый горький твой испуг
Не встревожит стену дня.

Сквозь туманов пелену
Путь прекрасный до заката
Не пройти нам, ты - в плену
Слов, что знали мы когда-то.

Чайкой в небе,
Белой молнией
Нашу клеть покину я.
В радости,
Слезой исполнена -
Вспоминай.
Забудь меня.

Вновь за карие глаза
Я незримо удаляюсь,
Сладок грустный взгляд.
В небе над тобой звезда -
Ночью к ней я поднимаюсь,
Нет пути назад.
В море лунная дорога
Ладится с волной,
Посвети еще немного
Пыли над землей.

Чёрный сок белым снегом падал
К хрустальным глубоким сосудам
Бездонной пропасти и тёмной ямы
в бликах зимнего солнца на стенах
Широких ветвистых вен.

_________

Дети
С серыми лицами
С высохшей кожей натянутой
На хрупкие кости
Стоя плывут
На плоту из мёртвого дерева
По водам мутного Стикса.
Во мгле ночной мне видны
Тонкие рёбра,
Вода блестит лунным светом.

_____

Зима замела
Все электрички,
Дома, пароходы и реки,
Животных
на двух и четырёх ногах
Когда-то далёкие люди
Найдут в глубине оснований
Окоченевшие трупы,
Горы, деревья, тряпки, еду и помои...
А пока
Солнце радостно светит
Над белой красивой землёю.

Шел по дороге -
забыл в овраге Ноги,
В тоске и скуке
оставил Руки,
На суше
продал Глаза и Уши;
В скатерть новую
завернул я Голову —
катится,
Грудь и Пятки
пятятся,
И в тихий крик
улетели
Горло и Язык

В морозный день
Божок дурной
Был пьян
И не соображал -
Лепил из глины дураков
и перегаром в них дышал.

Где песни в ветвь поймать -
Болотная страна;
На кочках
Чеканить чечетку,
Читать четко
Стоячую воду родника глазами,
Все было
А я стал...
Перемешались
Пальцы-пяльца с тиной,
Волосы;
Я меня здесь нет ни единой!
Тонет медленно камень,
Тяжело уходить
Душами-душами;
На берегу — зеленая трава;
Ел мох подземный,
Глубоко спустился,
Скрылись зрачки —
Уйди...

Осенью я скучаю,
Один, и среди друзей.
Молчаливый каштан за окном.
——
Девушки в пестрых нарядах
Вдоль улиц идут и смеются.
Тихо сентябрь пришел.
——
Бреду уставший по городу,
Ищу, где себя оставить.
Уверен, что не получится.
——
Дождь мрачен,
Как мысли в моей голове...
Крик чайки в дали от моря.
——
Душу вложить в цветок,
Отправить тебе конверт —
Не родился еще гонец.
——
Любишь густые леса —
Вспомни о вишне на склоне,
Ей одиноко.

Свинцом набита голова,
Пуля
Кошкой свернулась под сердцем;
Земля, деревья, вороны кричат...
Весь свинец пришел к нам с серого неба;
Лежу где-то на ковре,
Смотрю в окно —
Скоро зима.

человечеству вход воспрещён. тут не действуют критерии моды, морали, восприятия, того, что как улитка тащит на себе общество, рассматривающее всех, вылезающих из под панциря, как тунеядцев, не желающих нести груз. прошу лишь любого, кто будет здесь проходить и проявлять интерес, перед тем как сказать что-либо, удостоверится, что это ваше собственное мнение. и его не шепчет вам на ухо никто и ничто, даже ваши собственные дурные привычки. и ещё. пишу ли я о горе , о радости ли - мне не нужно "сочувствие", "сопереживание" , "советы" и прочие виды человеческого вампиризма. человечеству вход воспрещён.