4 утра.
В пачке последняя сигарета.
Кончался день, пустые разговоры, и он. Он тоже кончился. Сошел на нет.
Он учится рисовать.
Стены палат с некоторых пор стали его холстом.
Рисунки руками. Узоры, странные, серые каракули, огромных размеров кляксы. Пальцами выводит линии, душу вкладывая в каждый мазок.

...Да, раз в год он попадает по другую сторону реальности, а супермены в белых халатах якобы его спасают.
Глупые. Когда сам себя убиваешь никто не в силах помочь...

После очередного шедевра, он забивается в угол и тихо скулит. Впивается ногтями в кожу.
Очередной припадок.
Его кислородное голодание лечат - лишая последнего глотка воздуха. Привязанного, заколотого седативными препаратами оставляют одного.
Он спит.
Видит сны.
Яркие. Там яркие краски! Там свежий воздух, солнце, которое своим светом режет глаза и бескрайнее, прекрасное небо.

_{а ведь так мало надо.}