Мы знаем сотни историй и тысячи слов, учим легенды и боимся темноты, мы ищем ответы между строчками книг и, найдя их, радуемся как дети.
Агата родилась весенней ночью на севере Ирландии (смешно? Но, умоляю! не бросайтесь тапками, они мне не пойдут на здоровье) в Колерайне. Девочка с каштановыми локонами и теплыми серо-зелеными глазами. Почти Фейри, почти человек, а впрочем, это уж решать Вам, кем она была.
Да, она с младенчества видела то, о чем дети забывают, как только у них вырастает первый молочный зуб. В ночь кода она родилась, конечно же, наблюдательный глаз мог заметить четырех крохотных фей склонившихся над колыбелькой. Но этого никто не увидел, и, следовательно, не может нам сказать, что же они предсказали. Ну да и пусть, все равно мы ничего уже изменить не сможем, да и надо ли?
Думаю, детство маленькой Агаты мы описывать не будем, просто отметим, что у нее был старший брат, который прочитал ей всего одну сказку и всего один рассказ, про дьявола, у которого болело горло и чтобы его вылечить ему нужен был супчик из свежей души. Может для вас это и не значительно, а вот для нее этот момент был очень важен, правда тоже неизвестно почему. Еще, что следует отметить, росла она на мифах Древней Эллады и романах Вальтера Скотта. И что самое главное по какой-то причине, ее начали звать Адой.
Годы пролетали в вальсе красочных снов, сказок крутящихся в голове и непонимании сверстников, но как выяснилось, это тоже не фатально.
Однажды, в ручки сей героини с подачи одной из преподавательниц, уже после поступления в некое учебное заведение, попал забавный учебник, написанный от лица (или точнее морды) Саблезубого Крыса Ваха. Одни только проказливые духи знают, что же подвигло ее на написание странной истории про Крыса встретившего юную Хризафилаксу Александрит дай’ Драгон. Поистине бредовое, но веселое произведение написанное карандашом на полях тетрадей.
Почему мы отмечаем этот момент? Да потому, что он стал одной из отправных точек на линии этой странной жизни.
Ада росла, писала сказки нашептываемые больным воображением или просто выводимые бездумной волей правой руки.
Смешно, но все же это глупая сказка на полях старой тетради, и поэтому грех валить все только на воображение юной сказочницы и просто неприкаянного ребенка. И поэтому, осмелюсь вам предложить отмотать ленту времени вперед.
Хм... что же мы видим? Озеро тонущее в белесом вечернем тумане. Он выползает из оврагов, лениво скатывается с каменистых склонов и сгущаясь подползает к высокому камню на котором при свете закатного солнца, некоторые люди клялись что видели проступающие маски существ злобно скалящихся в даль. Сказки или вымысел, но Ада уже давно облюбовала это место. Она каждый вече садилась на каменный уступ и с затаенной грустью наблюдала за расползающимся туманом.
Ах да, за этими рассуждениями и ненужными словами, мы не заметили, что вместо девочки с неуверенной походкой, на берегу озера сидит молодая женщина с проницательным взглядом, пропитанным красотой древних как мир легенд. каждый вечер она выходит из своего уютного домика стоящего поодаль, на берегу, и всматриваясь в плед тумана, ждет... ждет кого-то важного, кто вот-вот должен прийти с букетом незабудок в руках. Его лица еще не разглядеть, а мы уже слышим шелест шагов по песчаному берегу...
Ветер доносит запахи ночных цветов и шелест листьев. Ветви ив ниже склоняются к теплой воде. Любопытные водяные духи притягивают их к себе и с озорством существ из другого мира раскачиваются на этих качелях. Они с хрустальным смехом машут ей, зовут за собой, но как только их взгляд соскальзывает по камню, на их лицах появляются злорадные усмешки.
На поверхности камня уже выступили лица существ, неизвестно за какие проступки замурованных в этот берег. Они кривятся и скалятся, выставляя зубы-иглы на показ. Вот только Ада привыкла к этому и уже не обращала внимания.
Она ждет, когда же увидит его. Но шаги слышатся, как и десять лет назад, но так и не могут приблизиться.
Сегодня на коленях у Ады лежит растрепанная тетрадь. Своим неровным, даже корявым почерком она выводит строчки своего проклятья, и если заглянуть через ее плечо, можно прочесть несколько строк уже написанных на шуршащей бумаге. ".... Он приходит с севера - мечта и проклятье, в глазах цвета тонкого ляда застыла усталость. Черные волосы непослушными прядями падают на глаза. Как же долго он идет вперед, не смыкая глаз и не в силах остановиться на ночлег. Еще пара лиг и с усталой улыбкой он замрет перед калиткой в сад, окутанный запахом душистого табака и фиалки. Всего один год, и он взойдет на порог ждущего его дома. Только дождись, Крылатая..... В его ладонях спит снег..."
Да это могло быть ее новой сказкой, если бы были мысли, о чем она... Но Ада не знает этого, знает лишь то, что все закончится хорошо и она сможет засыпать без кошмаров.
Солнце медленно садится за холмы. Ада, закрыв тетрадь, вскакивает со своего трона и легким шагом спешит к дому.
Не оборачиваясь она идет по гальке, а за ней идет зима. На замерзшую зелень ложится иней сковавший все. Он серебристой корочкой ложится на яркие лепестки цветов.
Все в доме ждало ее возвращения, на плите кипел чайник, в духовке печенье, а на пороге как всегда лежал букет незабудок. Ада смешно фыркнула при виде цветов, наверное, она уже давно сошла с ума, если верит, что их приносит странник из ее сказки...
--- Безумие? - обратилась она к встречавшему ее коту - или нет? Хотя тебе то откуда знать...Для вас нормально одно, для людей другое. Но я знаю, нет, вернее думаю, что знаю, как он должен выглядеть. - Ада плюхнулась в кресло у камина, носком туфли пнув книгу своих сказок изданную недавно. Она довольно зажмурилась, почесывая за ухом кота прыгнувшего ей на колени.
Кажется, так она и уснула. За окном плакал ветер, кружа в вальсе нарядных снежинок. Ада слепо смотрела в потолок, механически считая удары часов. 10,11, 12.... Полночь 22 декабря... День зимнего солнцестояния. Эта мысль нелепо и вяло устроилась в ее голове. Еще с утра вроде было лето, но в сказках время идет по своим странным законам
