Не знаю,думаю: писать?..Да?Нет?Да..О чем?..Пишу..

Я стесняюсь всего и всех вокруг,я стыжусь всего..Стыжусь уже самой себя..Взрослые всегда стыдливы,как мелкие взяточники..Я взрослею?Наверное..Да.Мне уже семнадцать.

У меня некрасивое лицо,неправильное.А говорят - красивое..Не верю - знаю,что не так..

Я вся - комочек грязной медицинской ваты..Я сейчас плачу,потому что не могу больше.Из меня вышел плохой человек,некачественный..От того и плачу..

Ленива.Мне лень жить и всю свою жизнь я ничего не делаю.Не живу..Не умею заставить себя..Не хочу заставлять себя что-то делать..Это страшно.Боюсь,скоро будет лень вздохнуть..Я жить..хочу.

Я боюсь куда-нибудь "деться".Затеряться - и с концом!.."Нету больше такой,не жила никогда.Где искать - не знаю.Проходите!Эй,в очередь!В очередь,граждане!" - не хочу,чтобы ТАК обо мне говорили..Не хочу!Страшно!Мама!Мама!  Мам-ма..

Талантлива.Да - нет?Говорят - да, сама - не знаю..Месяцев пять..Нет,вру,меньше..Нет,пять,все-таки около пяти..Пять с лишним месяцев не пишу стихов.Больше года - хоть сколь-нибудь дельных..Рисую много,часто.Рисую с детства - всегда и везде.Хорошо рисую.Но все это - не то..Будто и не мое вовсе,не я рисовала..Боюсь..Боюсь разучиться писать,рисовать,думать..Боюсь потерять душу.Умереть боюсь.Мне всего семнадцать..

Я умна?Опять же: говорят - умна,а сама - не знаю..В последнее время  плохо говорю,то есть мысль не могу свою передать.Вместо речи - каша какая-то..Часто стесьняюсь говорить  СВОЕ,да и чужое..Чужое стараюсь вообще не говорить,но случается.Не это беда,не это страшно..Страшно ЗАМОЛЧАТЬ.Перестать разговаривать..Пусть лучше невнятица,чем молчание.Хоть какой-то признак того,что я еще есть..еще живу.Живу ли?Думаю,да..Пока что..

Нынче - "интеллигенция" : классику знать надо,определенное время можно даже хвалить..Но все современные интеллигенты должны вызубрить наперед,что Достоевский сотоварищи пошл и затерт,Пушкин - скучен,Маяковского можно растаскивать на слова,но читать его в "приличном обществе" - не приведи господь..Чехов,Толстой - это что-то уже совсем не наше,а зарубежное(конечно - "Чайку" во Франции больше любят,чем у нас в России)..Классика - зачитана,замусолена,пройдена и проезжена.Теперь классика - это клоун,которого почитают и презирают за глаза..

 

Нет,это раньше было - за глаза,а теперь не стесняются - 

В лицо молятся,в лицо насмехаются..

 

Современной литературы либо нет,либо она убога,либо настолько прекрасна,что глаза слезятся - мнения интеллигенции.А она..Она НИКАКАЯ.Ее и быть не должно..Не из чего литературу делать..В человечестве даже дерьма не осталось,не то что души..Не о ком и,самое главное,не для кого писать..Пусто.

Моден арт-хаус,модно подполье..Забывают,что чаще всего арт-хаус - это мелкое,грязное,псевдо-мыслящее жидкое варево,бедняцкий супец,заснятый дрожащей рукою студента ГУКИТ'а..."Художник не должен быть беден" (С.Дали) - это отвергли..Художника,этого волка,как не корми - он все в лес бежит,в нищету своих мастерских..Пусть будет беден,если так хочет.Но зачем же он стал беден душой?..

 

Я человек.Я маленькая женщина.Злая,некрасивая,но любимая.А за что любимая?Ведь черствая,как сухарь..колючая..холодная..Тяжело быть любимым и не любить..Горько быть нелюбящим..Горько,горько плачу сейчас..

Вся какая-то бесцельная,несобранная..Растаскала,растратила все,что Богом дано было.Отдала все той маленькой пока толпе,что окружает меня..И Бога растратила..

Неужели больше ничего не напишу?Неужели я вся выпита?Не хочу.ТАК не хочу..Это страшно - знать,что родился для чего-то по-настоящему огромного,а сил не хватает и на повседневность,на быт..Быт - это так мало..И этого мне почти не осталось...

 

 

 

 

 

В колонках играет - sue le fil

и снова А.Н.Вертинский.................

Хотя сама Ахматова была крайне недовольна этим романсом..

Ничего теперь не надо нам, Никого теперь не жаль..

Из тыльной стороны левой ладони у меня вырос кожистый белый цветок..Что бы это значило?Вот - это ..

Настроение сейчас - Мне чертовски больно.Но голова ясная.

У меня внутри - битое стекло.

Я все равно люблю ее..Белый Дух Из Долины Ветров,Обыкновенная Питерская Фея..Волосы - пшеница под снегом,глаза - родничок,мягкое сердце..С каждым днем все ближе..Все ближе к моим губам ее висок!Кажется : еще сантиметр - коснешься руки,а на самом деле - тысячи лиг до края дыхания.

А ведь это запретно,как и целовать Иисуса..Выдать себя и своего бога с головой..За тридцать ударов серебрянного сердца.Хоть кто-нибудь здесь любил также?

Настроение сейчас - "мартовский кот-кастрат"
В колонках играет - то же,что и в плеере блога

А вот и древний японский шелк..Идзанаки и жена его Идзанами..

Настроение сейчас - осень бьет в ноздри свежим ключом..

Однажды у меня появилась книга.Я прочел ее в тот же вечер.И много раз еще перечитывал ее : без обложки,форзаца,названия и имени автора,даже лист оглавления кто-то вырвал.Потом она пропала,но я и мысленно,хоть редко,да возвращался к некачественно пропечатанным Интереснейшим Мыслям на еще более некачественной серой,с ворсинками бумаге..

Сегодня она вернулась.Моя книга..Истинно моя.Не дай вам небо узнать почему..

Вот мой завет тем,Кто Дышит Иначе,Чем Эта Вселенная: не портите зрение чтением глупым,некрасивым и лишенным боли (физической,конечно, - "душевная боль" слишком банальна).В остальном..Твори все,что желаешь и в этом - весь Закон.Эта книга - хорошее чтение жизни.

 

прочесть надпись

Вот что родилось..Импозантная такая старушенция..)

Ох-ох-ох..Уже восемь часов,как мою комнату от пола до потолка опутывает нечто вроде золой паутины,пушистой и на вскус чем-то напоминающей манную кашу с вареньем..Все пространство на добрых шесть метров вокруг меня буквально завалено большими охапками этого чудо-волокна и везде ползают маленькие янтарные пчелки и медоносные муравьи..Знаете,что это? - Это ко мне наконец-то вернулось вдохновение!И вот что рождается в моем мозгу и прорастает золотой паутиной из корней моих волос :

(рабочее название - "Матушка-пчела",пока еще неоконченное)