обними меня. крепче. пожалуйста.
ты уедешь почти навсегда.
я наелась по горло вокзалами,
я терпеть не могу поезда.

нет, ничего не буду писать. черный чай. просто черный чай...

Ты знаешь, my dear, - каждый решает сам,
О ком ему плакать, петь, и жалеть – о ком.
И я на картах ищу твои адреса -
В масштабах вселенной - вовсе не далеко.

много можно писать про текущее = вечное.
но лучше не надо.
завтра будет лучше, чем вчера. и надеюсь, получше, чем сегодня.
пойду заварю черного чая - погреться и унять головную боль.
и будем жить.

Иногда это немыслимо сложно - выдирать из себя слова. Скупые, "правильные" слова.
Слова, которые ты "должен" сказать. В ответ.
Приправлять их эмоцией, чтобы казались живее.

Вечер воскресенья всегда по-особенному печален. Выходные прошли и, как всегда, прошли бездарно.
Впереди - будни. Длинная, нудная неделя. Опять.
Привычка жить от выходных до выходных. Раскраденное время. У себя же. И все-таки...
Черный чай выпит. Дважды. Холодно, серо. Грустно в предвкушении завтра.

скучаю по нему такому...

нет, я любого его люблю. но когда он ТАКОЙ... сердце не останавливается, конечно....
оно просто тупо проваливается вниз, и на маленькую вечность перестаешь дышать

Если ты спросишь, что такое счастье... я, наверно, отвечу, что это чувство покоя внутри...

Если б не этот холод, я бы пошла бродить по городу. Но на улице зима. На улице снег. Минус десять.
Вдохновения нет. Его нет нигде. Просто сядь с делай свою работу!..

Временами мне хочется бросить всё. Но не просто - бросить. А так, со спецэффектами, знаете ли.
Разорвать эту гору бумаги. Поджечь и пускай горит. Уйти далеко-далеко.
Но вот вопрос - куда? И ради чего было столько мучаться?
И я остаюсь...

Привет. Ты похож на счастье....

Стоит ли рассказывать про НГ? Все же, не стоит...
За окном снег и плюсовая. На столе - остывший чай.
В колонках - Джанго... Минор.

Всё это уже было. Где-то, когда-то. Ординарщина, конечно. Но куда от нее денешься? Ни-ку-да.
Дела, дела. Их много, они есть всегда. Их надо делать. А вместо этого вязнешь в серой заоконности, как в молоке.

Искать слова, подобранные давно, выученные наизусть. Искать и не находить этих простых и в чем-то скупых слов.
Затаенное дыхание и боязнь не успеть. Прикоснуться, почувствовать. Боязнь не запомнить момент.
Тихое слепое восхищение. Граничащее с безумием. Страх потерять голову и самому потеряться в глубине ощущений и чувств.
Расфокусированный взгляд и нежелание отпускать. Ни при каких обстоятельствах. Никогда.
Бессмысленные, бесполезные и жалкие попытки удержать момент. Время, раскраденное посекундно.
Движения рук и взмахи волос. Музыка. Разве нет?
Сжать сильнее. Нескромней. Крепче.
Впитать в себя запах, изгибы шеи и плеч; шероховатость ткани пиджака и бесконечно родное любимое тепло, проступающее сквозь эту ткань...
Секунды длиною в жизнь... Рваные, скомканные чувства, заталкиваемые внутрь в тщетных попытках не сойти с ума.
Такие же рваные резкие отпечатки внутри. Вырезанные, процарапанные. Глубоко. Чтобы запомнить.
Чтобы не растерять. Чтобы никто не смог забрать то, что осталось внутри.
Чтобы не улеглось. Не вылетело в форточку. Не ушло...
Ночной город. Холод, который как море - не по колено, по щиколотку.
Лестницы. Вниз-наверх...
Где-то внутри щемит. Глубоко и всерьез.
- Можно я покурю?
- Кури.
Шум поездов и все еще не вернулся фокус.
Сейчас бы никуда не спешить. Но время, время. Его всегда мало. Его всегда не хватает.
В гостинице холодно. Там зима...
Хочется кофе. Горького. Чтобы забить эту горечь и это счастье. Залить, затолкнуть на дно. Чтоб меньше бурлила кровь...
Собирать чемодан, закрывать глаза. И закрывая, видеть другие.
Темные, близорукие. Теплые. Там где-то в глубине прячется свет. Там где-то в глубине, наверно, усталость.
А у меня в глубине - они. Только эти глаза. И сладость. Бесконечная сладость.
И музыка. Разве нет? Музыка жестов, звуков. Чувств. Калейдоскоп разноцветных картинок.
Так больно. Так хорошо.

I’ve never loved anyone like this before
Your smile, your soul, please once again!

Time goes by
...
 

В колонках играет - Versailles - Love will be born again

Драконы всегда улетают на Восток. Это только птицы летят на Юг...

Хочется говорить. Говорить. Говорить. Не сразу понимаешь, что слова - любые слова - удручающе бедны перед яркостью эмоций.
Для главных слов времени всегда не хватает. Их говорят в конце разговора - не успевая сказать толком, торопясь и комкая, проглатывая окончания и, наконец, смиряясь с тем, что не успел.

На самом деле, дело вовсе не в теплых ладонях. И даже не в этих прекрасных глазах.
Это просто был ОН. И от этого - непередаваемое, совершенно по-особенному сумасшедшее, съехавшее счастье.
От которого щемило, действительно щемило в груди.
В прошлый раз я не могла поверить в то, что он оказался таким настоящим. В этот - что он настолько потрясающий.

вообще, все, кто видят его живьем, имеют о нем совершенно особое, восторженное мнение. и это радует

Я тот, у кого никогда не было любимой сказки. Я люблю совершенно другие вещи. А может быть, в сказки просто не верю.
Так или иначе, у меня есть только одна сказка. С которой, хвала небесам, я могу встречаться 1 раз в год.
Этого мало, ничтожно мало. Но пока это возможно, у меня есть стойкое ощущение, что я живу. Что-то делаю и к чему-то стремлюсь.
Сказка, из которой я черпаю вдохновение, настроение, сны. Сказка, из которой я черпаю себя. Потому, что именно ЭТО однажды меня возвратило. То, что держало под ногами почву.
И возможно, именно этим она и ценна, моя сказка. И если это исчезнет, что-то снова умрет внутри. А я... не хочу назад. Больше...