Вдохнуть - и не выдохнуть.
Вдох, словно выдохлась.
В вечернем пороке
Милитва привиделась.
В плачевном пороке
Заламывать руки.
Я сердце свое
Отдала на поруки.

Вдохнуть - задохнуться:
Ни веры, ни воли.
На вечность и нежность
Меня раскололи

В колонках играет - Vanilla
Настроение сейчас - Ванильное

 Что значит буря, запах Платинума в убраной комнате и выспаться...

В колонках играет - Vanilla
Настроение сейчас - Vanilla)

 Пустой конверт: Пролог

Затеряное письмо

«Ты — мой вечный странник.

Каждый раз нас бросает в разные части мира.

И каждый раз ты продолжаешь быть моим путеводным месяцем. Не звездой, нет, ее сияние слишком призрачное, слишком холодное, временное. Ты — путеводный месяц, свет которого — отображение моего мира. Внутреннего? Внешнего? Мира мыслей, желаний и чувств.

И мне так не хватает тебя. Солнечные лучи обжигают, но не приносят твоего тепла.

Ты знаешь, я ведь чувствую твою силу. И ощущаю твою нежность. Даже на самом большом расстоянии ты всегда знал, что сказать, чтобы поддержать меня, чтобы я почувствовала — ты рядом.

Рядом ты никогда не будешь.

Потому что ты — весенний ветер. Ты — океаническая волна. Ты — неуловимый луч.

Потому что закрыв за собой дверь ты оставил только холод и запах сигарет.

Это больно, но это — правда.

Так заклинаю: просто БУДЬ. Будь, когда нужен другим, и когда нуждаешься.

За тысячи километров кто-то молит бога о твоем существовании.

 

С терпением и грустью,

твоя К.»

 

Шелест минувшей весны

Стою, прислонившись спиной к иве. Расспускающиеся листья, первые легкие дуновения теплого ветра.

- Хочешь прогуляться? - спрашиваешь, прикуривая сигарету от серебряной зажигалки с монограмой.

Качаю головой. Хочу остаться в этом парке. С тобой, с сигаретами и легким весенним ветром.

- Ладно... Тогда, может выпьем кофе?

Опять не соглашаюсь, молча улыбаясь.

Ты начинаешь хмуриться. Засунув одну руку в карман модно потертых джинсов, неспешно подходишь ко мне.

- Так чего же ты хочешь сегодня?

Хочу быть с тобой. Обнимать крепкие плечи, теребить пряди волос, одной рукой расстегивая рубашку, чтобы прикоснуться к тебе. К тебе реальному, доступному, существующему только здесь и сейчас. Хочу целовать тебя, исступленно, или нежно, или кусая. Расствориться в тебе. И чтобы дождь пошел — тоже хочу. А мы промокнем под дождем, будем бежать до ближайшей остановки такси, и ты будешь сердиться, что я забыла зонт.

- Чего ты хочешь от меня?

От тебя? Нет, ОТ тебя я точно ничего не хочу. Не хочу быть похожей на других. Не хочу, чтобы ты воспринимал меня в спектре своих стереотипов или жизненного опыта. Не хочу, чтобы мои чувства каким-либо образом оценивались.

- Пожалуйста, давай постоим тут. Только минутку. Хорошо?

- Просто постоим? Ну, просто постоим...

Докуриваешь, бросаешь окурок в траву. Подходишь близко-близко, я ощущаю запах потухшей сигареты и легкий аромат весеннего ветра. Теперь он пахнет тобой.

- Постоим...

Тихонько смеюсь, продолжая опираться на столб дерева. Я ведь узнаю это выражение твоих глаз: глубокое, темное чувство - оно паутиной обволакивает меня. Легкие морщинки в уголках — и ты тоже начинаешь смеяться. Подходишь все ближе, крадешься, как пантера. Я — твоя добыча. Но ты не будешь в этом уверен до последнего мгновения. Момента, когда твоя улыбка коснется моей и я почувствую вкус весны. И тепло весны. И силу весны. Когда почувствую, как твое сердце начинает биться в унисон с моим. Я веду в этой игре, да, но выиграть суждено тебе. Потому что моя цель — не остаться единственной, это не реально. Я только хочу, чтобы ты меня помнил, когда придет осень.

В колонках играет - Seikai-Story
Настроение сейчас - вдумчивое

Так сладостно, так больно, так легко...
К твоей руке протягиваю руки.
Ти - больше, чем любовь, ты - шар земной.
А я - лишь образ, вечный и далекий.

Ты больше, чем любовь, ты - яркий луч.
Мгновенья счастья - брызгами шампана.
И расстоянья - в мили, путь - колюч:
Хоть разобьюсь в осколки - не устану.

Так сладостно и горько. Так тепло.
Твое сиянье согревает душу.
Ты - больше, чем Земля, но я стерплю,
И вновь в ночи мой зов немой - послушай...

Ну вот... ушел... А во мне остался только холод и запах сигарет...
Проснулась от ощущения твоей улыбки. Как всегда теплой и близкой. Пытаясь сцеловать ее с твоего лица - почувствовала дрожащие руки. И сердце замерло...
Сколько нужно времени для того, чтобы тепло превратилось в лед, жизнь в смерть, любовь в ненависть, быт в несовместимость... банальность в абстрактность? Столько же, сколько нужно для того, чтобы найти билет. Былет в твое будущее - и в мое ожидание...
За твоей улыбкой закрылась дверь. Остался холод и еле ощутимый аромат твоего парфюма. Тонкий, он настойчиво пробивался в мое сознание. Замерев на минуту около окна, бросилась в спальню. Твой аромат. Ощущение тебя. Сохранить как можно дольше... Как можно глубже... Броситься на постель, лежать, пряча лицо в холодную белую подушку. Подушку с твоим ароматом. Ароматом твоей белоснежной грустной улыбки. Которая с каждой секундой все дальше от меня в небе.
Ушел... Во мне остался только холод и запах сигарет. Аромат твоего парфюма улетел тем же рейсом...
Вытирая слезы достала лист бумаги, ручку, твою любимую, с серебрянным пером, заполненную черными чернилами. Конверт и марки. Когда ты долетишь, нет, когда уже забудешь, откуда прилетел, ты сможешь прочитать меня. Пусть это станет твоим последним воспоминанием о моем существовании.

Хм... Странно, но на русском получается писать или про войну, или про мать-отца... Меня это действительно удивляет...

В колонках играет - Seikai - Story

Настроение сейчас - ангст

Творчество - это то, на что никогда не хватает свободного времени. И ты творишь в трамвае, записывая трясущейся рукой обрывки фраз в блокнот. Ты творишь на улице - замирая с листом бумаги посреди центрального проспекта. Творишь в ванной в процессе мытья головы, пытаясь запомнить возникшую от прилива крови к мозгу неожиданно удачную фразу. Творишь на грани сна - записывая на диктофон в телефоне вспыхнувшее в мыслях название...
Творчество - это то, на что всегда хватает сил. Даже если ты целый день носил кирпичи. Даже если всю неделю копал кортошку на огороде. Если тебя выводят из себя ленивые ученики или наглые начальники. Твои мысли - они быстрее, сильнее, увереннее... Главное, чтобы хватало времени...
Творчество - это то, на что никогда не будет ограничения. Религиозные табу, партийная цензура - все проходит, все меняется, и все - абсолютно бессильно. Потому что у тебя всегда найдется кусок стилоса и несколько сантиметров свободного пространства для безграничных мыслей.
Творчество - это то, что не уйдет, даже если ты прикован к постели болезнью.
Потому что творчество - это ты.
И ты - результат творения.
Иногда достаточно включить музыку, взять в руки карандаш и бумагу, догнать мысль и.... Понеслааась!
Так ты становишься богом нового мира.
Потому что творчество - это божественная функция.

Это случилось в 1871 году. В далеком городе Львове в семье польских мещан с хорошей родословной родилась Францишка-Пелагея Львовна Корзун. Родилась пятой, самой младшей дочерью. Не прошло, правда, и 2 лет, как мать семейства скончалась, и остались они в большом доме одни: 5 дочек мал мала меньше, отец, и домоправительница, которая все хозяйство и заботу о девочках взяла на себя, и челядь.
Отец, правда, не долго горевал. Начались гулянья, разъезды по заграницам... Однажды он просто не вернулся.
О остались они опять одни: 5 девочек, старшие - уже гимназистки, домоправительница, любившая девочек и готовая заработаные когда-то деньги тратить на них, и белошвейка, которая приходила девочкам с платьем помогать да заодно учить их рукоделью.
Потому что денег больше не было.
А была одна лишь хорошая родословная.
И только самую младшую, красавицу Франтишку-Пелагею, оберегали и лелеяли, не давая ей ничего делать. Потому что в будущем именно ей суждено было быть отданой замуж за богатого и родовитого, дабы вернуть семейству былую славу...
Шли годы. Сестры, еще в гимназии пощеголяв красивейшими головными уборами самых последних фасонов (и собственного производства) вместе со своей славной домоправительницей открыли шляпную мастерскую. Вот тогда на горизонте появился прибалтиец Адам Быховец, который холостяком жил в Минске. Старше Францишки на 20 лет. он был от нее безума, и сестры быстро справили свадьбу. Вот только родовитый Адам оказался тоже практически разорен.
Францишка родила троих девочек. И только младшая дочь, Эмма, позволяла себе сердиться на то, почему мать ее не умеет даже борща сварить. Ведь семья пережила многое: Адам организовал магазин, посадил там свою прекрасную жену, которая ела целыми днями конфетки и всем отдавала продукты в долг. Не удивительно. что магазин обонкротился, а Адам попал в одлговую яму. Вот тогда-то Францишке пришлось варить и борщи, и другие блюда готовить, чтоб носить мужу...
Было у них всякое...
Одна дочь во время первой мировой войны повстречалась с венгром - и вышла за него замуж.
Другая вышла за директора доам культуры.
А самая страшая стала сельской учительницей, вышла за селянина и родила одного сына и двух дочерей. Когда самой младшей было 2 года, главу семейства расстреляли за то, что не хотел коня в колхоз отдавать. Старшие дети с матерью поехали в Сибирь, а двухлетнюю малышку Алину отправили к Эмме, у которой своих было двое дочерей...
Францишка-Пелагея, не смотря ни на что, до самой старости оставалась дворянкой до корней волос. Раз в месяц она брала енную сумму из денег, полученых с аренды комнаток в ее большом доме, и покупала внучкам сладости, которые таком клала им под подушку. Сладости покупала всем, но жаловала только тех, что были настоящими "панянками". Младшенькая Алина такой не была...

Прошло больше века...
Я вяжу шарфик и слушаю рассказ бабушки. Сама я больше похожа на Эмму - никак не могу понять, как можно позволять своей лени одержать верх. Мать моя - вылитая Францишка: спать, читать, кушать, а по возможности - все раздать людям бесплатно...
Истинно, самые интересные истории покоятся на дне сундуков памяти.

В рождественский вечер все иллюзии оживают...

«Касаться тебя...
Дышать твоей кожей...
Биться твоим сердцем...
Моя жизненная энергия... С каждым вздохом, с каждым движением — тебе...
Твоя рука - тепло... Обещание долгого, всеобъемлющего счастья...
Ты...»
...лишь сон.
Прото очнулся.
Опять этот мгновенный всплеск непонятных чувств. И в голове - обрывки мыслей, которые уже сейчас не соберешь. Просто разбросанные пазлы. Что это? Почему именно сейчас?
Нужно подняться. Так. Руки? Четкость. Ноги? Размеренность. Голова? Схемы, планы, стратегии. У киборгов нет прошлого. Нет будущего. Это иллюзии. Что-то неисправно. Но это не должно помешать выполнению миссии.
Проанализировав ситуацию, Прото сформулировал четкий план действий. Да, именно так: дойти до Дома Кротости (25 солдат, 3 робота), забрать послание (в худшем случае — 50солдат, 5 роботов), по улице Терпимости до квартала Страха (еще 15 солдат), зачистить Цитадель безнадежности (70 солдат, 20 роботов) — и вернуться на базу.
Прото опустил голову. Пряди черных волос упали на глаза. Холодные, жесткие глаза. В них читалась решимость действовать. И лишь совсем недавно появилось еще что-то. Проблеск непойманой иллюзии.
Пора идти.
Дом Кротости — 10 минут 38 секунд.
До квартала Страха — 5 минут 14 секунд.
Цитадель безнадежности — 22 минуті 35...
Вспышка!
Последний робот запрограммированным движением сделал подсечку и... Если бы в нем был хоть грамм человечности, он бы даже удивился своему неожиданному успеху.
Уже упав, Прото протянул руку — и вырвал ногу нападавшего. Этой же частью металлического вояки разбил ему голову.
И отключился.
«Твоя улыбка. В ней столько нежности, столько теплоты и радости.
Я купаюсь в этом свете.
Касаюсь твоих губ — пытаюсь впитать в себя этот ангельский свет.
Такое чистое и прекрасное ощущение...
Ты...»
…лишь иллюзия.
Прото снова очнулся.
Надо заканчивать. Хорошо, что его рефлексы — идеальны. Даже на грани реальности он покончил с ними. Пыль еще летала в воздухе, противоположная стена была полностью разрушена. Одна из балок упала на тройку солдат. Три, десять, сорок, шестьдесят восемь и двадцать. Что ж, двое ушло. Люди. Им свойственно бояться и бежать.
Поправил форму. Откинул с глаз волосы. Надо подрезать — сужают угол обозрения. Подняв пакет с посланием в штаб, двинулся на базу. Дорога не займет больше 7 минут. Все будет передано вовремя.
На перекрестке терпимости и Иллюзий показалось двое солдат. Те двое, из Цитадели. Что ж, людям свойственно колебаться. Это заняло еще 1 минуту 28 секунд. Прото продвигался дальше.
Штаб. Рапорт. Стандартные слова благодарности. Человеку было бы лестно — киборгу все равно.
Свободен до 18:45...
— Где Прото?
— Эй! Ты видел Прото?
— А что, он куда-то делся?
— Да начальство его вызывает!
— Так он на задании!
— Да нет же! У него было свободное время.
— Вы что, идиоты? Одного киборга найти не можете? Тоже мне, молодцы! Запрограммировать запрограммировали, а маяк не додумались поставить?!

«Касаться тебя...
Волосы — легкое покрывало.
Мы укрыты им от всего мира.
Пальцы сплетены.
Твоя улыбка во мне.
Мои чувства в тебе.
И твои волосы...
Люблю чувствовать их нежность...
Моя Мария...
Ты...»
...лишь иллюзия.
Зеро очнулся.

Немного шалости, немного грусти... Везде и нигде... Я здесь совсем случайно, так что не расчитывайте на многое...