В который раз разбив колени,
До крови разодрав ладонь,
Идешь вперед ты неизменно,
Пока в груди горит огонь.

Безумец! - Так все восклицают,
Заслышав твой веселый смех.
Пускай и дальше порицают,
Пускай не делают помех!

Ругает тот, кто вдруг решился,
Идти вперед и в снег, и в град,
Но лишь немного оступившись,
Тот час же повернул назад.

(с) Deacon

В понедельник, во вторник и в среду,
Иногда всю неделю и дольше,
За тобой словно хищник по следу.
Только шаг отделяет - не больше.

Мне известно, кто ты и откуда,
Знаю всех, с кем ты раньше общался,
День рожденья, любимое блюдо,
И встречался с тобою не раз я.

Для тебя эта слежка - забава.
Каждый раз оставляешь подсказки:
В этот раз - в водосточной канаве,
Но всегда одинаковой краской.

Ты всегда жаждал славы добиться,
Даже кличку придумал - "Охотник".
Но ты - мусор, всего лишь убийца,
И таких в мире чертовы сотни.

Я ж - ищейка,и связан с тобою,
Только связь эта крепче каната.
Мы с тобой как две капли похожи -
Я, к несчастью, рожден твоим братом.

(с) Deacon

Свободы! Немного... Всего пару капель...
Сквозь прутья решетки и холод цепей,
Что вырежут грусть, точно опухоль - скальпель,
И двери сорвут с проржавевших петель.

Так быстро и просто! Да что же с тобою?
Ты слышишь меня как любой часовой
И знаешь как я оказался изгоем -
Не вор, не убийца - лишь веры другой.

По возрасту мы одного с тобой года -
Ты знаешь, как долго мне жаждать покой!
Всего пару капель дешевой свободы
Добавь мне однажды. В пиалу с водой.

(с) Deacon

Опять осколки в твоей спальне?
Разбил еще одни часы?
Ну, будь чуток оригинальней -
Разбей утюг или весы!

Но чем часы не угодили?
Всего лишь стрелки, циферблат.
А ты об стену со всей силы...
Какой ты злющий, младший брат!

И что здесь делают бумаги?
Ты вскрыл мой сейф? Не брат, а вор!
А знаешь... Ведь врачи назвали
Диагноз, а не приговор.

А то, что времени немного -
Поверь, часы тут не причем.
И срок отмерен только богом,
А не упитанным врачом.

Давай же, улыбнись, салага,
И выбрось все эти листы.
Ведь умираю я от рака...
Так почему же плачешь ты?

(с) Deacon

Он пал перед ним, трепеща от волненья,
Озвучил вопрос, что терзал много лет,
И стал ожидать, когда мудрый отшельник
Ответит ему и предложит совет.

Вопрос был простым, да и повесть не новой -
Художник мечтал покорить все сердца.
Чтоб больше не знал он недоброго слова
И все обожали его как творца.

- Кругом похвала, но бывает сатира.
То слышу я "Бездарь!", то вдруг "Молодец!"
Так кем же мне стать, чтобы нравиться миру?
- Монетой, - с улыбкой ответил мудрец.

(с) Deacon

Привет! Ну что, давай за встречу?
Признаюсь, изменился ты!
Какой пиджак надел на плечи...
Достиг намеченной черты?

Банкир? Неплохо, раз по нраву!
Пойдем, расскажешь, что да как.
Узнать про все - имею право!
Слыхал, недавно был твой брак?

И как супруга? Да, красотка!
А глянь туда! Сумел забыть
Как мы на крыше той высотки
Не знали, как нам дальше жить?

Смеешься? Вот уж была драма:
Девчонка бросила тебя.
И ты на крышу, прямо к краю,
А за тобой вприпрыжку я!

Разбито сердце! Ты рыдаешь!
Кричишь, что все - Не хочешь жить
И только одного желаешь,
Чтоб жизнь скорее прекратить!

А мне ж чертовски было страшно:
Не дай бог - отчебучишь ты!
И кстати, хоть уже не важно,
Боюсь я с детства высоты!

Смеешься? Ха! А ту Наташку
Ведь через месяц ты забыл...
Смотри на ту многоэтажку -
Каким ты идиотом был.

(c) Deacon

Мы этот город сами рисовали,
Старались так, что сточен карандаш.
Укутали тот город в серой шали,
И темнота - навеки его страж.

Мы серым цветом штриховали стены,
Закрашивали окна чернотой,
А после долго рисовали тени,
Заполнив этот город пустотой.

И на туманной линии дороги,
Мы набросали грустный силуэт,
Чтоб показать, насколько одиноки,
И что для нас иного места нет.

А ты добавь совсем другого цвета,
И нарисуй, где раньше пустота,
У ног того бедняги-силуэта
Оранжевого толстого кота.

(c) Deacon

Я не знаю, кто делит успех между нами,
И понять его принцип не стану стараться.
Но вопросом одним задавался годами -
Разве в чашах весов отмеряется счастье?

Как-то в детстве отец подарил мне монету
И сказал, что она - очень многое значит,
И на ухо мне вдруг прошептал по секрету:
"Эта штука любому приносит удачу.

В жизни много вопросов и мало ответов.
Мой подарок тебе - чтобы долго не мешкал:
Если будут сомненья, подбросишь монету,
И она тебе скажет - орел или решка."

Время шло. Я добился большого успеха,
И монету носил я с собой постоянно.
Но однажды раскрыл свой секрет для потехи,
Рассказав как-то другу про все без обмана.

В тот же вечер, представьте, монета пропала,
Полагаю, что вор - мне известная личность,
И, бесспорно, досада его ожидала,
Ведь монета с обеих сторон идентична.

Ты вновь один. Сидишь на крыше
И провожаешь спать закат.
Ты высоко, но нужно выше,
Туда, где звезд ночной парад.

Но странно то, что эти звезды
Ты доставал уже не раз.
Не важно, рано или поздно,
Ты нес их к нам, чтоб бросить в грязь.

Затем смеялся как безумный:
- А вы не верили в меня.
Мне этих звезд совсем не нужно -
Хотели вы их, а не я.

- Так получайте, бога ради,
Я честно выполнил заказ.
Ну, что же вы молчите? Кстати...
Теперь и я не верю в вас.

(с) Deacon

Застыл посреди, как фигура из воска.
Ни шагу вперед, и какой в этом прок?!
Стоишь на мосту, где прогнившие доски
Как щепки срываются вниз из-под ног.

Назад повернуть? - это думает каждый.
Ведь мост позади будет крепче чем сталь.
Ни риска, ни страха! Не нужно отважно
Разыскивать где-то какой-то грааль.

И все же вперед ты крадешься, не глядя,
Стараясь не думать, что можешь упасть.
И пропасть, что вскоре останется сзади,
С досадой захлопнет голодную пасть.

Нужны лишь удача и пара грамм веры,
Чтоб смог ты коснуться заветной мечты.
И пусть будут прокляты те инженеры,
Кто строит такие кривые мосты. =))

(с) Deacon.

На черно-белом фотоснимке
На подоконник ты присела
И смотришь на меня с улыбкой,
Чуть-чуть насмешливо и смело.

Лицо бледно от фотовспышки,
А в пальцах тлеет сигарета.
Другой браслет, другая стрижка -
Совсем другая после лета.

Так непривычно ты одета -
В красивом платье как с обложки,
Неясно лишь какого цвета...
А ведь неясность схожа с ложью.

Я отпустил тебя на волю,
Но ты в обнимку с моим мишкой.
А, значит, есть немного боли
За этой яркой фотовспышкой.

(с) Deacon

Сгорает осень, задыхаясь
В туманной дымке городов.
И реки улиц снова в пятнах
Больших и маленьких зонтов.

Дожди, не ведая покоя,
Стремятся погасить пожар,
А ветер, подражая вору,
Срывает шляпы или шарф.

Песчинки крохотных прохожих
Бегут вперед как муравьи,
В то время как огромный город
Лежит в ногах у нас двоих.

(с) Deacon

Быть может, через километры
И часовые пояса,
Тебе протянут руки ветра
Два затерявшихся письма.

В одном - увядшая фиалка,
В другом написано: "Прости.
Расстаться с прошлым - трудно, жалко,
Но ты теперь меня не жди."

Не нужно больше на вокзале
Встречать чужие поезда.
Зачем ждала, хоть понимала,
Что не вернусь я никогда?

Ты лжешь себе упрямо снова,
Не слыша доводов чужих:
"Другие ведь давно уж дома,
В объятиях своих родных".

А ты не хочешь все сдаваться,
Нашла еще причин, помех...
Родная, ты должна признаться:
Война не отпускает всех.

(с) Deacon

С собой заберу я осколочек неба
И горстку земли от родных берегов,
И крошку добавлю домашнего хлеба,
Что в сто раз вкуснее чужих пирогов.

Дождя наберу я в походную флягу,
И пусть говорят, что везде он один,
По мне так, вот эта безвкусная влага,
Гораздо приятней и слаще их вин.

Маршрут своих стрелок часы не забудут,
Мы ждем поезда, но они нас не ждут
Важнее "куда" будет только "откуда",
Поэтому сердце останется тут.

(с) Deacon

Мы как враги - всегда напротив
И никогда - плечом к плечу.
Ты позабавиться не против,
А я с тобою быть хочу.

Я за тобой, подобно тени,
Но ты вперед идешь одна.
Тебе я, как собака, верен,
А ты, как кошка, не верна.

Ты не подаришь даже взгляда,
Но не позволишь разлюбить.
С тобой - невыносимо рядом,
А без тебя нет смысла жить.

(c) Deacon

Собственно, дневник делается с определенной целью. Вряд ли здесь будут фигурировать записи о том, как я сдавала сессию или как мой сокурсник, любящий релаксировать, вытворил нечто еще, как то было на Diary.ru. Здесь бы мне хотелось разбирать свои стихи и рассказы, быть может, даже получать какие-то полезные отзывы. Публикуюсь я обычно под псевдонимом Deacon, однако что-то все Диконы были заняты. Видимо, слишком много развелось)) Ну, а я все тот же Дикон, который пишет стихи)) На дайри.ру меня уже знают как поэта-цветика, а кто-то даже любит, поэтому интересно, как воспримут тут))

Творческий дневник.