Людям нравятся истории о замечательных детях. До поры до времени ими восхищаются, а потом начинают раскладывать чудесный дар по полочкам: говорят, что вундеркинды родятся оттого, что уровень гормонов в гипофизе у них выше, чем у обычных детей; говорят, что вундеркинды родятся в определенные фазы луны; говорят, что вундеркиндами вовсе не родятся, а становятся — благодаря амбициям родителей. Говорят, что вундеркинды долго не живут, потому что у них слишком тонкая душевная организация. В общем, про них говорят. А потом забывают.
А ведь они как-то живут дальше. Или не живут.

Далее...

Недавно вспомнилось одно стихотворение. Прочла его и несколько других в каком-то советском журнале, когда было мне лет 10-11. До сих пор сохранила вырезку этих стихов из журнала. Это запомнилось особенно:

Обсуждение

Сегодня в классе было обсужденье:
К кому приходит папа в день рожденья
и в руки нам сует пакет огромный,
чтоб целый год жить в трубке телефонной.
Пусть на портретах - папины улыбки.
А я хочу аквариум и рыбки,
а я хочу кататься с ним на лыжах
и папу знать хочу, как дедушку, поближе.
Сидела я и думала печально:
все говорят, что папа мой - начальник,
что он со всеми добрый на работе,
но любит не меня - чужую тётю.
Его лицо, как за окном трамвая.
Я постепенно папу забываю.
Он для меня почти прохожий,
хоть говорят, я на него похожа.
А у меня сестра выходит замуж.
А у меня болеет часто мама.
А я расту, как сквозь асфальт травинка.
Ах, папа-папа! Я твоя кровинка.
Таких травинок много под ногами.
И потому мы льнем поближе к маме.


Поэт - Вика Ивченко.