(навеяно прочтением твоего сопливого дневника на ЖЖ)
Внутри каждого из нас – тюрьма.
Знаешь, это когда ты хочешь что-то изменить, и непонятная сила сковывает тебе руки, и тихонько тянет вниз, на насиженное, обжитое дно. Друзья, работа, кошка, дом. Ах! Все эти «бесценные» узы, подобные паутине: прозрачные, но так крепко держат.
Узы всегда тянут на дно.
Это твоя тюрьма.
Или знаешь, это когда ты тупо пересматриваешь любимые когда-то фильмы, слушаешь музыку от которой когда-то фанател, потому что думаешь, что тогда был счастлив. Тогда…в прошлом. И ты ещё раз и ещё раз искусственно проживаешь своё прошлое, затираешь его, как старую газету, так что уже и не видно букв, и только воспоминание, при взгляде на старый лист, что-то типа «здесь когда-то могла быть ваша реклама». Но ты ведь хранишь…хранишь свою ностальгию как самое дорогое, что у тебя СЕЙЧАС ЕСТЬ. Потому и получается, что всё ,что у тебя сейчас есть – это обесцветившийся и полинявший огрызок твоего прошлого. Этакое мумифицированное счастье. И ты таскаешь его с собой, отбрасывая новые желания и перспективы, обхаивая, понося грязными словами настоящее. Но настоящее никогда не станет ярче, если ты не хочешь в нём ЖИТЬ.
Прошлое всегда тянет назад.
Это твоя тюрьма.
Или знаешь, это когда боишься будущего. Это когда говоришь: «Вооот, а мне уже много лет, и я ничего не добился…дааа…а ведь мог бы горы свернуть. А теперь уже поздно. Я стар. Мне уже целых 29(!!!) лет». И действительно, это так «плодотворно» сидеть и страдать от того, что жизнь не удалась, сожалеть о былых ошибках и тупо хоронить свои перспективы под руинами сопливых страданий. Жаль только, что энергию, которую ты тратишь на весь этот страдальческий бред. Можно было бы обеспечить электроэнергией целый мегаполис. Может, просто где-то там, загнанный глубоко в подкорку, живёт страх. Страх что-то изменить, страх что-то сделать, страх перед будущим.
Страх всегда убивает будущее.
Это твоя тюрьма.
Внутренняя тюрьма намного страшнее внешней. Её стены нельзя зафиксировать и ограничить. И твоё сознание способно сузить его до минимальных размеров. Её мягкие, невесомые, невидимые стены раздавят тебя. Ты сам себя раздавишь. Не волнуйся, это совсем не больно. Таких само раздавленных, само разрушенных, само растёрших себя в пыль - миллионы. Они собирают бутылки или ездят в машинах с триколором, рожают детей, ежедневно правильно питаются, лечат бесконечные болезни, ненавидят, любят, сплетничают и регулярно что-то пьют…тихонько играют свою роль в массовке и…они уже давно забыли, что можно жить без железобетонных рамок внутри.
Осознание рамок всегда убивает свободу.
Это твоя тюрьма.
Но стены тюрьмы, они мобильны, ты забыл?
Их можно с таким же успехом раздвинуть до ощущения неприличной свободы. Можно перевернуть и разрушить всё плохое, что у тебя есть.
Можно строить новое, творить, идти вперёд и…жить.
Жить так, как тебе хочется…
Никто не сделает это вместо тебя, никто не сможет лучше, чем сможешь ты.
Никто не проживёт за тебя твою жизнь.
Жизнь – это самое главное, что у тебя есть.
И это не тюрьма, потому что здесь у тебя всегда есть право выбора.
