Одному человеку снились сны. Одному очень интересному человеку. Он то бежал, срываясь с места, то стоял и ждал. В его снах был всегда другой человек. Он стоял на руках. Везде. Туман. Свет. Мрак. Затмение. Что он только не видел в своих снах, однако неизменной деталью оставался другой. Другой был хорошо сложен. Было видно, как каждая мышца на его теле напряжена, как капелька пота стекала с кончика его носа и преземляясь, тут же испарялась. Его губы были изрядно покусаны,лицо покрывала щетина. Колючая, как и его смех. Интересный человек чувствовал укол каждого смешка, довольного смешка, унижающего. И вот интересный человек то стоял и заворожённо смотрел на другого, то не выдерживая колючих напоров, бежал. Другой был и страхом, и тенью, и ветром, и снегом. От него не убежишь. Ах, бедный интересный человек. И чем ты был...и где ты был? Давно ты здесь...и долго ли будешь? Но он лишь молча сидел под могучим кедром, перебирая рукой песок. И восхищения интересного человека другим не было предела. И не хватало красок, и не хватало слов, и не хватало мыслей, чтобы описать. И не было желания останавливать сон. Тогда интересный человек забрал другого в свой мир, чтобы любоваться им вечно.
Где туман? Где свет? Где мрак? Где затмение?
Другой везде. Всегда стоит на руках. И зрелище сие самое красиве, поверьте....
В каждом есть другой-сильный, красивый, держащий на своих руках мир.
Сколько же вас много, интересных людей....