Мужчины, пожалуйста прочтите это! Я хотел бы в этой жизни попросить Вас только об одном — будьте мужчинами! Забудьте про недавний бунт феминизма — носите женщинам сумки, платите за них в кафе, открывайте им двери, защищайте их, берите на себя их проблемы. Может быть, вы поймете зачем все это, и почему именно вы, когда в тысячный раз придете домой, а там все так уютненько, полотенчики ваши разного цвета в ванной, тарелочка с ужином стоит. А может быть, когда все будет валиться из рук — работа, бизнес, друзья, а она — ваша хорошая, рядышком будет каждый день — руки целовать, клубочком у ног лежать и твердить вам, что вы самый лучший. А может быть, когда вы увидите, сколько здоровья и нервов она потеряла, нося под сердцем ваше дитя, или когда после 12-16-20 часов родов в муках, она подарит вам наследника.
Будьте добрее к ней. Прекратите трепать ее нервы вашей гордостью, мужской логикой, силой характера. Звоните ей. Особенно когда вы поругались, звоните ей. Если бы вы только видели, как горько она плачет после того, как вы бросили трубку, вышли из онлайна, хлопнули дверью. Нет, не так красиво она плачет, как в фильмах показывают, в подушечку и тихонько. Она рыдает навзрыд, размазывая слезы по некрасивому, опухшему, красному лицу. Ее слышно на улице, в соседней квартире. Она воет от боли, которую причиняете ей вы. Звоните ей, возвращайтесь, приезжайте. Хватайте ее на руки и выносите из этого горя, как из огня на пожаре.
Не обижайте ее. Не кричите, не оскорбляйте. Вы убиваете ее словами. Ее, добрую, нежную, настоящую. Она становится злой, жестокой и мстительной, просто потому что вы однажды зло бросили ей в лицо «сука!». Вы тысячу раз пожалели потом о сказанном, сделанном, в сердцах брошенном. Но момент уже прошел. Часть ее уже умерла, потому что вы даже не представляете как это невыносимо больно слышать от самого любимого и родного злые слова. Вы помиритесь потом, только она все равно не забудет. Вам не напомнит, но сама еще не раз прокрутит ваши слова в голове, поплачет одна, порежет сердце на мелкие куски. А потом вы, дорогие мужчины, будете удивляться, откуда в ней столько цинизма и безразличия. Она его из шрамов на сердце шьет и вяжет. Шрамов, которые оставили там вы.
Ревнуйте ее. Страстно, бурно, неистово. Бейте кулаками в стены, топайте ногами, крушите все вокруг. Только никогда не говорите ей, что она виновата в этом. Не упрекайте ее, не обвиняйте. Пусть лучше «тот козел, что на нее посмотрел» будет во всем неправ. Но она для вас пусть останется святой. Поверьте мне, если она захочет изменить, она изменит, а вы не узнаете. Но если вы обратили внимание, сделала она это специально. Что бы хотя бы так вы показали ей, что ревнуете, а значит любите, цените и боитесь потерять. Значит, она засомневалась, в себе, в ваших чувствах. Значит, боится за ваше «мы».
Говорите ей чаще об этом. Говорите, что она ваше все, что с ней, как в раю. Пусть это будет по киношному приторно, пусть. Говорите! Если вдруг завтра ее не станет. А ведь ее когда-нибудь не станет. Ведь нас всех когда-нибудь не станет. Жизнь, ведь она такая коротенькая, такая непредсказуемая, может закончиться в один миг. Так вот, если ее завтра не станет, у вас уже никогда не будет шанса сказать ей обо всем. Говорите, дорогие, говорите. Обещайте, не жалейте обещаний, не бойтесь обмануть. Она такая счастливая, когда слышит обещания, когда мечтает, надеется на что-то очень хорошее. Она такая красивая в этот миг, такая ОНА... Разве она не заслужила? Да даже если вы расстанетесь послезавтра, разве не стоит оно все этих пятнадцати минут, когда вы лежали в обнимку и мечтали о вашем красивом будущем! Стоит! Каждая секунда стоит! Потому что так мало в наших жизнях этих секунд.
А мы еще и ограничиваем себя. Мы взвешиваем, просчитываем, продумываем, мы, идиоты, черт возьми, строим отношения! А отношения надо просто проживать! Просто любить, страдать, гореть. Говорить, что думаешь вот прямо сейчас, вот в эту минуту.
Встань ты уже из-за своего компьютера, открой окно, и заори во всю мощь: «Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, ГЛУПАЯ!!!» И пусть она смеется, кричит, чтоб отошел от окна, пусть краснеет, или псевдозлится. Сделай это, а если ее нет рядом, позвони, открой окно, и все по списку, и послушай в телефон, как она улыбается.
Говори ей комплименты. Она не для себя — для тебя стирает ноги в кровь неудобными, но красивыми туфлями, для тебя носит неудобное, но сексуальное белье, для тебя портит кожу дорогой косметикой. Или дешевой. Купи ей уже дорогую, люби ее, будь мужчиной! Для тебя она зарабатывает варикоз на каблуках, для тебя плачет над порванными колготками. Для тебя, милый, Она вся вот такая вот для тебя. Для себя она дома в семейных трусах и папином растянутом свитере, с хвостом на голове. А фея она, какой ты ее знаешь, для тебя.
Будь внимательным. Делай ей подарки, сюрпризы. Принеси ей уже шоколадку, просто шоколадку. От тебя не убудет, ни сил, ни денег. А ей — 15 секунд счастья — вот этот первый момент, когда ты достал шоколадку, протянул и говоришь: «Это тебе». Из этих 15 секунд мы потом составляем часы. Пришли ей розочку на работу в разгар рабочего дня. Купи медвежонка в отделе игрушек, когда вы покупаете продукты в супермаркете. Своди ее поужинать, пообедать, позавтракать. Или принеси ей завтрак в постель. Встреть ее с работы — пусть похвастается своим рыцарем перед коллегами. И обязательно радуйся каждой мелочи от нее. Ты, наверное, просто не понимаешь, что не в этой фигне, которую она тебе притащила, дело. А в том, что она о тебе подумала. В том, что она действительно думает о тебе, гораздо чаще, чем ты можешь себе представить! И это не конфетка, запонка, дурацкий держатель для книг — это ее любовь. Это ее забота. Это ее внимание. Она это для тебя выбирает, покупает, упаковывает — а к тебе в упаковке приходит не эта дребедень, а душа ее, влюбленная в тебя, просто сумей рассмотреть.
И будь ты уже рыцарем настоящим. Борись за нее, защищай, бросайся грудью на амбразуру. Пусть все вокруг будут говно, а она королева. И даже если она не права, никогда ни словом, ни делом, не покажи этого никому вокруг. Потому что они, эти вокруг, не будут заваривать тебе ромашковый чай по утрам, не будут подтыкать тебе одеяло, не будут любить тебя так, как она. Так плюнь на них, вознеси ее выше всех этих чужих тебе людей. Ведь, поверь мне, она делает то же самое. И для нее ты — самый лучший, а всех остальных не существует.
Терпи ее истерики. Она полна гормонов, они бунтуют. Но знай, все ее слезы, сопли, слюни в разные стороны, непонятные обиды и придирки, крики, так что трясутся стены, — все это, не чтобы ты открыл в ответ рот и покрыл ее трехэтажным, а чтобы ты подошел, обнял и сказал: «Все хорошо, малышка, я люблю тебя, и я никому тебя не отдам». А все остальное вы вместе потом исправите. Когда она проплачется в твое плечо, сидя на твоих коленях.
Прощайте ее. Обязательно прощайте. Ведь вы даже не представляете, сколько всего приходится прощать ей вам.
Говорите с ней. Не молчите, я умоляю. Она не понимает вас так же, как и вы ее. Расскажите ей все, как есть. Не позвольте ей потратить столько бессонных ночей на додумывание вашего молчания или действия или бездействия. Она ведь правда думает, что вы уже разлюбили, нашли другую, или что никогда и не влюблялись, что вам все равно. Говорите с ней. Избавьте ее от этих горьких, несчастливых минут, часов, дней.
Дорогой мужчина, мечта любой девушки — не чтобы ты приехал на БМВ и увез ее в замок во Франции, а чтобы ты, если вдруг в сердцах послал ее к черту, бросил трубку и вроде навсегда ушел, оказался у остановки ее метро совершенно неожиданно на следующий день. С букетом цветов. Да или просто так. Без цветов. Просто оказался. Неожиданно. И сказал: «Я не прав, я пришел».
Мужчины! Любите своих женщин, балуйте их, носите их на руках, зовите их королевами. Деритесь за них, боритесь за них. Будьте к ним добрыми, щедрыми. Шокируйте красивыми, широкими жестами. Вы потом поймете, зачем. Обязательно однажды поймете. Когда весь мир предаст, а она — хрупкая, нежная принцесса, взвалит все на свои плечи и потащит вверх со дна. Вы тогда все поймете!

с каким бы человеком ты ни расстался,
всегда будут наступать моменты,
когда тебе будет не хватать именно его.
именно его фирменного словечка,
именно его улыбки,
именно его тембра голоса,
манеры курить,
фигуры,
образа жизни или его мыслей.
того, как он подносил зажигалку к твоей сигарете
или как произносил твое имя,
какой пил кофе,
как и чем угощал тебя и что произносил при этом,
его глаза.
неважно, любил ты его или виделся с ним один раз в жизни.
когда-нибудь твое подсознание вспомнит,
что в твоей жизни было именно это,
и это было связано с каким-то определенным человеком,
и ты вспомнишь,
что был когда-то с ним связан чем-то,
и поймешь,
что неплохо было бы,
если бы прямо сейчас повторилось бы то же самое,
что и тогда.
ни один человек не проходит через твою жизнь,
не оставив ни следа.
даже тот, на котором ты только задержал свой взгляд в метро.
(с)

— Я писала тебе.
— Не получал.
— А я не отправляла.
— Вот и ладно

.

Весёлая компания - трое парней и три девушки - ехали на золотые пляжи Флориды. Их ожидали ласковое солнце, тёплый песок, голубая вода и море удовольствий. Они любили и были любимы. Окружающим они дарили радостные улыбки. Им хотелось, чтобы все вокруг были счастливы.

 

Рядом с ними сидел довольно молодой человек. Каждый всплеск радости, каждый взрыв смеха болью отзывался на его мрачном лице. Он весь сжимался и ещё больше замыкался в себе.

Одна из девушек не выдержала и подсела к нему. Она узнала, что мрачного человека зовут Винго. Оказалось, что он четыре года просидел в нью-йоркской тюрьме и теперь едет домой. Это ещё больше удивило попутчицу. Почему же он такой унылый?

- Вы женаты? - спросила она.

На этот простой вопрос последовал странный ответ:

- Не знаю.

Девушка растерянно спросила:

- Вы этого не знаете?

Винго рассказал:

- Когда я попал в тюрьму, я написал своей жене, что буду долго отсутствовать. Если ей станет трудно меня ждать, если дети начнут спрашивать обо мне и это причинит ей боль... В общем, если она не выдержит, пусть с чистой совестью забудет меня. Я смогу это понять "Найди себе другого мужа, - писал я ей. - Даже можешь мне об этом не сообщать".

- Вы едите домой, не зная, что Вас ждёт?

- Да, - с трудом скрывая волнение, ответил Винго.

Взгляд девушки был полон сочувствия. Винго не мог не поделиться главным:

- Неделю назад, когда мне сообщили, что благодаря хорошему поведению меня отпустят досрочно, я написал ей снова. На въезде в мой родной город вы заметите у дороги большой дуб. Я написал, что если я ей нужен, то пусть она повесит на нём жёлтый платочек. Тогда я сойду с автобуса и вернусь домой. Но если она не хочет меня видеть, то пусть ничего не делает. Я проеду мимо.

До города было совсем близко. Молодые люди заняли передние места и стали считать километры. Напряжение в автобусе нарастало. Винго в изнеможении закрыл глаза. Осталось десять, затем пять километров... И вдруг пассажиры вскочили со своих мест, стали кричать и танцевать от радости.

Посмотрев в окно, Винго окаменел: все ветки дуба были сплошь усеяны жёлтыми платочками. Трепеща от ветра, они приветствовали человека, вернувшегося в родной дом.

Жила-была Маленькая Утка. Она смотрела на мир своими глазами-бусинками, ела хлеб и ряску, хлопала крыльями и мечтала о Маленьком Утке. Она встречала рассветы, провожала закаты, пожевывая книжные листы, послушивая звуки музыки. Она думала, что никогда не встретить Маленького Утку, что его нет в природе. Иногда ей казалось, что она его встретила, тогда она распускала утиный хвост и похлопывала крыльями от счастья и боялась дышать.

Но приходило разочарование в утиное сердце и тогда она встречала закаты и провожала рассветы, укоряя себя в наивности.

На следующий неделе она уже снова неутомимо искала того, кого можно было бы принять за Маленького Утку. Она все искала что-то, искала кого-то.
Неутомимо и безнадежно.

Однажды она сидела в озере и болтала лапками под водой, так что из-под воды поднимались пузырьки, ей это очень нравилось, пузырьки щекотали пузико.
Захлопали крылья и на воду сел селезень. Он искоса поглядел на Маленькую Утку и занялся ощипыванием близлежащей ряски. Он нырял, выставив напоказ свои проворные лапки и толстенькое брюшко, покрякивал от удовольствия и похлопывал крыльями. На голове его был вихор из перьев и Маленькой Утке он ну очень понравился.

Когда селезень в очередной раз нырнул и его голова скрылась под водой, Маленькая Утка посмотрелась в волнистую поверхность и увидела свое отражение, прихорошилась, распустила перья и - как только селезень вынырнул - закрякала, едва слышно, так что селезень вначале подумал, что это вода шумит в его ушках. Но - нет, Маленькая Утка пустила все свое очарование по воде и оно нашло адресата.

Селезень говорил, что ему нужно бы слетать на другие озера, тогда Маленькая Утка грустнела и он оставался покачиваться на волнах рядом с ней (хотя волны в этом озерце были совсем небольшие и появлялись только если Маленькая Утка начинала мутить воду и дуться).

Маленькая Утка все не могла успокоиться. Казалось бы, вот оно - утиное счастье, но она тревожилась и ждала, что селезень-таки улетит от нее на другие озера, где качаются на волнах другие утки или же вообще пустые водоемы, где нет ни одной живой души и ряски много и она зеленее.

Но он все не улетал, он спал теперь, прижавшись к Маленькой Утке, тесно-тесно, из-за чего она недоумевала, ведь берег вокруг был таким большим.

Маленькая Утка стала подозревать, что он, этот селезень, прилетевший случайно и хотевший лететь дальше - и есть ее Маленький Утка. Она стала приглядываться к селезню, пристально смотреть в глаза. Вскоре она сказала себе, что он, возможно, и есть ее Маленький Утка.

Ему, так же как и ей, нравилось болтать лапками под водой и щекотать пузырьками живот и жевать книжные страницы.

И хотя иногда он еще говорил о том, что на другом озере ряска вкуснее, Маленькая Утка поняла, он здесь, с ней. Ее собственный и настоящий Маленький Утка. И это самое главное - то, что сейчас. А остальное - просто слова.
 

В каждом из нас есть что-то такое — хоть кричи, хоть плачь, а с этим не совладать. Мы такие как есть и ничего тут не поделаешь. Как птица в старой кельтской легенде: бросается грудью на терновый шип, и с пронзенным сердцем исходит песней и умирает. Она не может иначе, такая ее судьба. Пусть мы и сами знаем, что оступаемся, знаем даже раньше, чем сделали первый шаг, но ведь это сознание все равно ничему не может помешать, ничего не может изменить. Каждый поет свою песенку и уверен, что никогда мир не слышал ничего прекраснее. Мы сами создаем для себя тернии и даже не задумываемся, чего это нам будет стоить. А потом только и остается терпеть и уверять себя, что мучаемся не напрасно.

 

В парке плакала девочка: «Посмотри-ка ты папочка,
У хорошенькой ласточки переломлена лапочка,-
Я возьму птицу бедную и в платочек укутаю...»
И отец призадумался, потрясенный минутою,
И простил все грядущие и капризы и шалости
Милой маленькой дочери, зарыдавшей от жалости.

 

Ты понимаешь, что мы цепляемся за свое прошлое, потому что не доверяем будущему. Потому что нам трудно отказаться от собственных представлений о себе.Все эти взрослые дяди и тети, что играют в археологов на дворовых распродажах, ищут артефакты из детства, настольные игры, "Страну чудес", "Вопросы-ответы" они напуганы до смерти. Старый хлам превращается в священные реликвии.Мы настальгируем по тому, что сами выбрасываем на помойку,- и все потому, что боимся развиваться. Взрослеть, меняться, сбрасывать вес, создавать себя заново.Приспосабливаться. Адаптироваться."
 

 

 однажды, сидя с друзьями в кафе, ты вдруг подумаешь: вот интересно, а где сейчас этот человек?... А потом подумаешь - ой, а почему я об этом подумала? И как только ты об этом подумала, что ты о нем подумала, через некоторое время ты понимаешь, что ты вообще ни о чем другом думать и не можешь...

Я не умею себя контролировать.Абсолютно.Ем перед сном.Я плачу тогда,когда мне этого хочется.Я ужасно себя веду,когда пьяна.Господи,сколько раз я писала ему,зная,что этого делать не надо.зачем же?в глубине души понимаю,но не могу признаться в этом сама себе

"Все люди добрые" - говорил Иешуа у Булгакова. Он остался при своем мнении даже после того, как его эти добрые люди прибили к кресту и оставили умирать. И по сей день добрые люди воюют в Ираке и Афганистане. Добрые начальники унижают своих подчиненных. Добрые девушки сочиняют сплетни и строят козни...

И все же мне кажется, что был прав этот добрый философ. Я помню, когда мне было 4 годика и я злилась на воспитательницу детского сада, а бабушка говорила своим ласковым голосом:- "В каждом человеке есть искра Божья" - и гладила меня по голове. А я до сих пор помню, как пахли корицей эти руки .

Помню, очень долго старалась быть доброй, как бабушка, с каждым, кого встречала.Мне было лет семь...но все равно, когда я шда утром в школу - улыбалась грустным людям, а они иногда улыбались в ответ...Что же случилось с той девочкой, которая пыталась понять каждого человека?

Сейчас я наблюдаю за своей сестренкой и вижу ответ на этот вопрос.. Ласковый ребенок неожиданно превратился в стервозную девушку с упрямым и жестоким характером... Все поизошло после того, как ее друг (именно друг) встретил девушку, влюбился в нее и просто забыл про Настеньку. Не звонил и не приходил в гости. Сестренка очень переживала... а потом я вдруг стала слышать от нее фразы "Мне никто не нужен!", "Я справлюсь сама", "Оставьте меня в покое". Значит ли это, что моя любимая сестренка изменилась? Стала стервой, бесчувственной и эгоистичной? Нет.

И я поняла, где та моя маленькая девочка, обожающая сказки про Мумии-троля и Алису. Она просто спряталась за железобетонной стеной надменности, независимости и стервозности.

Так может быть в твоем злом начальнике тоже живет ребенок, который собирал в детстве машинки или делала кораблики весной? А в той стерве, которую ты видишь каждый день, может быть у нее внутри живет маленькая испуганная девочка, которая просто боится, что ее снова предадут?

Мы часто сами не знаем, какие последствия повлекут наши действия. Может быть сегодня ты не сдержалась, наорала на человека, а завтра он побоится быть собой. И ты увидишь вместо робкого мальчика с наивными глазами озлобленную, циничную тварь и подумаешь: «Даааа! И вот с этим я общалась!» А в том что он стал таким виновата частично может и ты.. Или я…Или подивившись тому, какая та девушка стерва, вспомни, что может быть просто ты ее задел и она, испугавшись, выставила свои колючки.

Знаете, я все чаще убеждаюсь, что самые неприятные на первый взгляд люди оказываются очень чуткими и добрыми при близком знакомстве.

 

                               

кофе,сигареты,голод...анорексия-психическое растройство,безумство,дань слепой моде или новый идеал женской красоты?что это для Вас?

У кого какие НУ ОЧЕНЬ странные привычки?

Они есть у каждого. Маленькие такие штрихи к портрету, которые делают вас необычными! У кого какие странности?

 

Я начну:
-Могу выйти из вагона метро или из троллейбуса-автобуса и пересесть в следующий, если в этом нет интересных людей, которых можно украдкой разглядывать

-Обожаю запахи. Недавно шла по Дмитровки и принюхивалась, как "Парфюмер". Пахло какао или шоколадом. Уж не знаю, откуда.. но я простояла минут 10 принюхиваясь к этому чудесному запаху, родом из детства)
 

-Когда мне дарят мне цветы,я их сначала нюхаю,а потом обязательно незаметно откусываю кусочек от лепестка...

 

-В транспорте могу потрогать (как бы случайно) кого-нибудь, если меня заинтересовала ткань его одежды на ощупь....

 

Фотографии Пошлая_Булочка :

Пусть я беспросветно глупый человек,но тем не менее не могу понять,почему чувсвто любви всегда идёт параллельно страданиям,чувству боли....В моей жизни самые большие моральные увечия мне приносит человек ,котрый дарит самое красивое чувство в мире-любовь...парадокс...

 

 

Шла по Москве, обвешанная книгами со всех ракурсов, и не могла понять. Каблуки застревали в канализационных решетках, но меня это не занимало совершенно. Из карманов выпадали то телефон, то визитки (чьи?), то зажигалка.. Я их подбирала и молча шла дальше. И не могла понять… почему в Москве нет свободы. Нет, я сейчас говорю совершенно не о цензуре, не о законах, не о ментах и не о людях. Я об атмосфере. Об атмосфере города. Здесь нельзя вздохнуть широко полной грудью. Не промчаться глазами от края до края. Не упасть на газон, раскинув руки. Прямо-таки не напоить «русскую душу».

Что? Почему? Прямо интеллектуальное мученичество какое-то. Где эта маленькая деталь, которой лишен огромный механизм Москвы? Где этот крохотный винтик, без которого эта адская машина не работает на полною катушку, срывая и унося крышу чувством полета? Как там в песне? «Степь да степь кругом…» Горизонт, земля и…бесконечность. Может дома? Высокие, вид загораживают. Нет… Дома - они повсюду. И в Европе дома, и в Азии дома. А вот океаааан… Глянешь кругом и почувствуешь себя песчинкой. Раскинешь руки, и солнце насквозь пронзает тело, а мысли уносятся далеко-далеко… А горы.. Вдох-выдох и ты чувствуешь себя орлом, парящим над холодными пиками… Взмах крыльями, ловишь ветер и несешься все выше и выше…

И тут я уткнулась в забор. Длинный, свежеокрашенный. Откуда? Утром не было. Надо обходить, а то со всей этой литературой в руках не перелезть. Не так поймут) Долго шла я вдоль забора, проваливаясь каблуками в сыру землю. Дошла до выхода, обошла газончик, подошла к переходу.. и тут-то меня осенило. Вот они. ЗАБОРЫ! Кругом. Заборы вокруг газонов, заборы вокруг парков, заборы вокруг домов и даже вдоль стоянок протянуты веревочки, символизирующие в Московской мифологии забор. Сосульки сыпятся – забор. Рабочие копают – забор. Прямо хоть заворачивайся в саван и медленно ползи на кладбище. Только там еще хуже: забор на заборе и забором огорожен. Передвижение москвича из пункта А в пункт Б напоминает чудовищную кривую. Даже через двор прямо не пойдешь. Заборы. Вздумай я пробежать по весенней сочной траве метров 200-непременно кувыркнулась бы носом пару раз, потому что заборы кругом. Да какая свобода. О чем вы говорите! Мы все прямо, как в тюрьме…

11:28
В принципе, у человека не так уж много вариантов развития сюжета. Либо ты жертва, либо победитель. И вот метайся между двумя крайностями, словно дикий тигр в вольере. Пора бы уже определиться.... либо ты, словно поезд от игрушечной железной дороги, ездишь по кругу, спотыкаясь об одни и те же кочки и сшибая одни и те же столбы. При этом обливаешься горючими слезами и жалеешь всех и вся. Либо ты поднимаешься во весь рост. Смотришь на эту дорогу сверху, перешагиваешь и идешь дальше. Оступаешься, встаешь, улыбаешься и снова идешь.

Или ты в случае опасности падаешь на спину с криками: "Я больной! Меня бить нельзя!", или смотришь на неприятности с улыбкой и предлагаешь им выпить чаю со стрихнином. Либо ты прогибаешься, либо формируешь реальность сам, ежесекундно. Своими руками. И не ищешь постоянно виноватых. Давай! Смело скажи... Бог, люди, мир, нравы не дают тебе жить счастливо? Вот оно, счастье, перед тобой...

Ход за тобой.

Может хватит игр ("пусть звонит первым(ой).." и тд)? Пора бы уже научиться писать на чистовик. А мы все играемся, оставляем заметки на полях. А потом, в конце, смотрим на перемаранные страницы и плачем. Изображая жертву.

Мы пьем, режем руки, слушаем Курта Кобейна, курим дурь, сальвию, глотаем спиды, пьем Гликодин, угораем по полной. Мы бежим от реальности, прячемся от проблем, пытаемся из золотой пыли построить вокруг себя унылый мирок и сидеть там, поклоняясь своему крохотному кусочку счастья. А в итоге глянцевая пыль оссыпается и вот, пожалуйте бриться, эпитафия с белыми тапками. "А молодость ушла. Это тело никогда не ело ..." (с)

Мне надоел мир искусственных эмоций, синтетических красителей и консервированных людей. Надоело спасать тех, кто сидит по уши в грязи и, довольный, пускает пузыри. Надоело нытье "Ах, спасите! Ах, помогите! Ах, какие все вокруг уроды!" Хватит! Я ухожу.