- Всё будет хорошо…
……………………..- сказала дочка
как только заболел любимый уж –
мы вылечим тебя….поверь…. и точка!
- Конечно! -
подтвердил серьёзно муж…
А Сашенька, чтоб вымолить у неба
спасение,
склонилась над ужом
и прямо на террариуме мелом
царапнула:
«всё будет хорошо…»
потом ещё…..ещё – как заклинанье,
вписала эти добрые слова
в тетрадку и в альбом для рисованья,
на стену незаметно нанесла,
на окнах, на дверях и на картинах
чертила голубым карандашом:
ты выживешь….ты выживешь, мой милый…
и коротко -
«всё будет хорошо»
Но чуда не случилось….
так бывает…
и ужика пришлось похоронить…
лишь надписи теперь напоминают
о том, кого уже не возвратить…
а я в пылу уборки генеральной
не раз могла хозяйскою рукой
стереть с окна давно не актуальный
невинный этот росчерк голубой…
но что-то мне мешало….
и по ныне
встречаю бесконечно тут и там
знакомые, щемящие, родные
столь важные, столь нужные (!) слова...
бывает, например, ни к чёрту нервы –
срываюсь или падаю на дно –
и вдруг приходит справа или слева-
поддержкой то картина, то окно –
они кричат неровной детской строчкой,
что всё пройдёт -
и стресс, и боль, и шок –
спасительный, любимый Сашкин почерк
внушает мне:
«всё будет хорошо!»



© Copyright: Аманда Моррис, 2010

Захлопнется душа,
………………как пианино,
и пальцы непременно отобьёт
маэстро -
/ импозантному детине /
что с лёгкостью играл на мне весь год:
на нервах, на доверии,
на чувствах,
когда без предисловий и причин
я, в пику виртуозному искусству,
отрезала с улыбкой:
- Помолчим…
………………..
В разгаре музыкальной, яркой пьесы,
где каждый новый такт молил:
- Огня! -
сиди и отрабатывай рефлексы,
отдёргивая руки от меня.
Не будем ни о грустном,
ни о личном...
Мне просто захотелось тишины.
Увы,
предпочитаю лаконичных
мужчин, чьи серенады не длинны.
………………
Чьё слово - это дело
/ не иначе /
ни радужный фантом, ни звук пустой.
Чей выстрел убивает…. да, мой мальчик.
А твой патрон, похоже, холостой
/ хоть искренний вполне и нежный самый /
Однако,
не советую опять
разучивать на мне смешные гаммы
и скованные пальцы разминать.
……………..
Я выдохлась для лёгкого искусства
рояльно-ресторанных антраша,
где весело уходит под закуску,
под тёплое пивко
моя душа,
под вечные фокстроты или твисты,
что рвут "ненастоящностью" нутро.
А ты кричишь:
"Не бейте пианиста!"
Ну, как не бить…..ну, как(?)….подумай, бро!
………………..
И падает увесистая крышка,
и с бешеным хлопком по пальцам бьёт.
И тишина….
Любовь устала слишком
от долгой череды фальшивых нот.
Радушную улыбку пианино
сменил зловеще-клавишный оскал.
Забавно рефлексируют мужчины,
поранясь
………о безмолвия металл.


© Copyright: Аманда Моррис

Иду совсем в другую сторону
от предначертанных дорог.
Июнь
мигает светофорами
и весь до ниточки промок -
до самых тихих, старых двориков
и шумных глянцевых шоссе.
А мне судьба - в другую сторону,
в другую сторону -
совсем(!)
……..
Поэту, видимо, поэтово :
гулять………кутить…… пинать балду.
Ему всё нежно-фиолетово.
Пусть зайцы
"косят трын-траву"..
Пусть, суки, волки обломаются!
Поэты - тот ещё народ (!)
Всё, что другим не полагается -
им сходит с рук и в карты прёт.
………

Ни наложницей, так дурою
зайти в Инет и пялиться в экран -
в надежде, что последователь фюрера
убьёт во мне с любовью Еву Браун.
А лучше бы…. а лучше бы….
а лучше бы…
составить ослепительный дуэт -
как дуче и Петаччи - вжавшись душами
/ и трупами / в полотнища газет.
Но, нет…
И времена, и имена - не те…
Иди, как встарь, с улыбкой на Берлин -
по кнопочкам… по клавишам
по памяти -
на "раз" вводя пароли и логин.
И кофе победителю…
и чай - ему..


© Copyright: Аманда Моррис, 2012

От Ми до Фа - всего одно дыханье –
Рукой подать ….
- О, Вольфганг, я устала…..
Побудем врозь чуть-чуть…...
На расстоянье….
(Любви нужны большие интервалы:
примерно секста… септима….
Октава....)
- Прощай, Констанца… - Моцарт улыбнулся, -
Побудем врозь…..так лучше…. да…
Вы правы….
Мелодия прерывистого пульса
неслышным контрапунктом подсказала
вступленье к величайшей из Симфоний.
Игра теней……безмолвие…..
Начало:
«Любимая….я одинок…..и болен………….
Без ваших глаз………без смеха….
Без улыбки…..
Я безнадежен.... немощен.... безволен....
Четвертый такт: рояль...
Вступают скрипки…
(Фа…Си бемоль….) Прошу тебя, не мучай!
Тревожный сумрак....
Блики - как пробелы......
И рвётся ……рвётся……рвётся (!) ткань созвучий,
Спадая шелком с трепетного тела.
Мысль обнажает руки….. шею……
Плечи…
Волнует кровь….. Мы врозь -
Ты так хотела…
А интервал разлуки – бес-ко-не-чен………………
да... бес-ко-не-чен........
да....
и ты посмела...............
..............................................
Ежесекундно возвращает память
Твой запах.... голос….силуэт….. «Констанца!»
По раскаленным клавишам рояля
Порхают, обжигаясь, чьи-то пальцы….
Я раб Любви….. но так же….. раб Искусства,
(Ля…Си бекар...) …. не заживают раны……….
Увы, бекар не отменяет чувства,
Ах, голос твой - лучистое сопрано!
Моя ладонь – пересеченье линий, -
Как нотный стан, и судьбоносны ноты,
А звуки-пчелы, расправляя крылья,
Нектар Души вливают в Жизни соты…
Стою над бездной оркестровой ямы -
Над пропастью…..в лучах никчемной славы –
Там - в жерле разъяренного вулкана
Клокочет Музыка неукротимой лавой…
А я – беглец в последний день Помпеи –
Бессмысленно сбегаю от погони,
Но только сам в спасение не верю,
И загнаны напрасно Звуки-Кони.
То рысью, то галопом, то аллюром
Влекут меня до хрипа…. до одышки….
И так от партитуры к партитуре -
Пока их бег не пресечет Всевышний.
То рваный ритм……то плавное легато…
Падения – от форте до пиано………………
Аллегро…..многоточия…стаккато….
Безумие сменяется нирваной……..
Но обуздать Коней своих могу ли?
Я – Моцарт – в повседневье нищий…. голый…
Увы, не звякнет всемогущий гульден
Орлом (а, может, решкою) об стол……..
О, этот звон серебряной монеты! -
Магические….сладостные звуки…..
И нет в природе лучше инструмента,
Который бы ласкали эти руки,
Как тот металл….. (откуда ж эта боль?)
Ах, да…..Любовь….. Констанца….(си бемоль…..)
«Побудем врозь…» - вот так она сказала…..
Начало есть…….Каким же быть финалу?

© Copyright: Весна,

Я не ищу Мужчин "на вырост" -
предпочитая свой размер.
Я не беру Мужчин "на вынос",
как пиццу в баре, например.
Съедаю сочных
и горячих:
пока стихами пальцы жгут
/ здесь и сейчас / -
а это значит,
стыдить меня - напрасный труд.
……….
И ненавижу,
………..не прощаю (!)
когда испорчен аппетит.
Лишь пара слов: и кружка с чаем
в тебя из рук моих летит.
Пригнись!
А впрочем, мне не важно
какой у завтрака финал.
Не утолив ни чувств,
ни жажды,
затрёшь тональником фингал.
……….
Я не леплю Мужчин из глины,
и не даю себя кроить...
Искусство -
вечный поединок,
где каждый хочет победить.
Когда венец Наполеона
вдруг начинает череп жать
ваятелю - Пигмалиону,
едва-едва сойдёт с ножа
Богиня,
………Муза,
………………Галатея..
Итог известен. Поделом!
Она свободна - хоть и Фея.
И грех пленить её...
Облом.
…………..
Я не иду с Мужчиной в ногу,
предпочитая отставать.
Пусть будет первым!
Будет богом(!) -
когда скользнёт в мою кровать.
И "над, и "под" - Он вечно выше.
Но слишком хрупок постамент.
Низвергнуть Бога
до мальчишки
способна фальшь в один момент.


© Аманда Моррис

….любить меня – как прикуривать от свечи...
палёная святость…
чувствуешь, пахнет жареным?
я скоро, наверно, привыкну топить мужчин
в густой пелене сигаретно-больного марева…
смотреть исподлобья молча,
…..и не дышать…
поход в ресторан – это повод одеться празднично,
чтоб пить с Одиночеством грустно на брудершафт,
закусывать джазом
и стряхивать пепел в вазочку...
пройтись «незнакомкой» по-блоковски меж столов
и вздрогнуть от холода в синих, вечерних сумерках,
нащупав ладонью под сердцем любовь…
любовь? –
огарочек боли, что тлеет и жжёт под курткою,
но, как бы там ни было, он освещает путь,
шагнув в никуда,
различаю во тьме меж прочего
у самой дороги котёнка остывший труп,
отброшенный «мерсом» на камни пустой обочины..
© Copyright: Аманда Моррис

Солнце опять повесилось - и потемнело враз.
Хулио свет Иглесиас,
……………………..хули так мучать нас? -
Южными серенадами ранить ночной эфир?
Лето - на русском радио -
радуйся, пассажир!
…………..
Нет, мне сегодня стингово! -
………………………..спрингово прёт весна.
спрыгнули в душу синглами громкие имена:
тихо,
нежнее-нежного
шепчутся у дверей
до откровенья снежного
………………выдохом - "YESTERDAY"
………..
Битым стеклом - по битому
…………….сердце саднит тоской -
байтово - бито - би'тлово……не-до-е-битло….. ой(!)
Паника пальцев в памяти - соло продрогших душ.
Может, взорвать динамики
ритмами Мулен Руж?
………….
Встать за чертою города
………………………и целовать взасос
влажные губы……..чёёё-ёрные
тёмной, как ночь, Грейс Джонс?
Мрачно….. грешно…. эбе'ново - пить по глоточку тьму
с гибкой, большой пантерою
…………………………и изменять ЕМУ.
……
Пусть из двух зол - я меньшее.
Где же второе зло?
О, это……
эта Женщина(!) -
Кража со взло…... со взлом-мм-ммм…
Взломано сердце песнями - мороком чёрных глаз.
Лесби я,
если лезвием музыка входит в нас..
…..
Смята одним движением чёрных, красивых рук..
Редкое извращение - радио после двух!
Жарко мне…
душит… плавится
……………воском ночной эфир -
и... не со-про-тив-ляет-ся тембру Аманды Лир…


© Copyright: Аманда Моррис

Я научилась ставить точки / не многоточия ! / - в конце.
И принимать решенья ночью
……………………………без тени страха на лице.
Назвав своими именами
…………………поступки, вещи / без прикрас /
не говорю пугливо "крайний" - коль это был "последний" раз.
……………..
Да, я спокойна. Я спокоо-оо-ойна.
Аутотренинг? Вряд ли.
Факт.
Найдётся повод сделать больно -
…………………………..мой средний палец скажет: "фак!"
…………….
Невозмутимо. Хладнокровно.
Диагноз правильный -
цинизм.
Когда и где приобретённый? Уже не помню.
Помнит жизнь.
…………
Всё стало просто. Слишком просто.
…………………….........Свинья не выдаст, Бог простит.
Без оговорок. Без вопросов.
Без сожалений. Без обид.
………..
Не отрекаясь, зарекаюсь. Не лицедействую, любя.
Напрасный труд - давить на жалость,
……………………………когда уходишь уходя.
……….
Чем меньше слов - тем больше дела,
………………………чем лаконичней - тем верней.
В моей судьбе пестрят пробелы
…………………………открытых в прошлое дверей.
…………
Душа устала. Да, устала.
……………………И это более, чем плюс.
Я в предвкушении финала, но слов последних не боюсь.
…………
Светла, спокойна и богата -
………………………….мне просто нечего терять.
Я всё растратила когда-то в безумной страсти "рифмовать"
………….
Всегда во всём хранила цельность -
…………………..в поступках…. в дружбе и любви,
имея мужество и смелость взрываться точками над i

© Copyright: Аманда Моррис

не всякую душу захочешь взвалить на плечи -
не то чтоб прогнёшься,
а просто потом не сбросить…
с годами склоняешься к принципу «проще, легче» -
спеша налегке в утомлённую солнцем осень…
пора листопадов -
торжественный, тихий шорох,
чья странная музыка честно сулит потери:
и ты облетаешь….. у ног оставляя ворох
друзей и знакомых,
а сам закрываешь двери,
врастая, вживаясь в таинственный сумрак комнат,
ничем не встревожен…. и ждёшь одного / покоя /
пусть прошлое рядом,
но ты не желаешь «помнить»,
под собственной ношей согнувшись впервые вдвое…
казалось бы просто – банальная нить сюжета:
последние листья качнутся легко и грустно….
и ты распрощаешься молча
с коротким летом,
кленовый листочек в ладони сдавив до хруста…
казалось бы просто…
но вдруг «вопреки» и «вместо» -
запахнет грозою…весною….дождём и мятой….
и ты обнаружишь, что в сердце осталось место,
то самое место -
где тихо, светло и свято…
и снова споткнёшься о чью-то родную душу,
и сам не заметишь, как взвалишь её на плечи….
за пару мгновений твой сон и покой нарушен,
ты больше не следуешь принципу «проще, легче»…
стоишь изумлённо
и смотришь в ночи на звёзды –
а каждая клеточка требует новых песен,
как будто противясь унылому слову «поздно»,
рождается заново в небе малышка-месяц -
такой же беспечный,
смешной, озорной, наивный -
тебя, заполняя ласково чем-то вешним…
вот-вот засияют нимбом твои седины,
и позднею осенью вновь зацветут черешни…
(Аманда Моррис)

Блин…
пахнет мужиком…
реально пахнет(!)
/ чужими сигаретами в окно /
И мне не в лом всю ночь стоять на вахте -
дышать соседским горьким(?) табаком..
Как сладок этот запах!
сладок…
сладок(!)
Осенний гормональный передоз!
Мораль пришла в естественный упадок…
Что делать с этим,
граждане?
Вопрос…
Мне хочется….
/ но колется…. и жжётся…/
Мне пишется по-прежнему в ночи.
А там сосед глядит в своё оконце
и курит… курит, сука…
хоть кричи….
Я в общем-то не видела ни разу
его посеребрённый пеплом фэйс.
И он пока -
лишь плод моих фантазий
в осенней череде вакантных мест…
Какой-то первобытною тоскою
вливается в стихи табачный дым…
И звёзды тихо тают над Москвою,
а мы на них по-прежнему глядим
в полшаге друг от друга
лишь(!)
но порознь….
И эта сопричастность к тишине
сплотила нас,
как повесть…. или поезд,
что мчит людей порой к одной судьбе…
И падают…
и падают мгновенья…
А всё-таки, как пахнет мужиком!
Так осень входит дымом в подреберье -
бесстыдно… вожделенно…
глубоко….
Но чувствую, что это лишь начало..
Вдыхаю никотин,
закрыв глаза…
О, Господи!
Ну, как же надо мало,
чтоб в сердце отказали тормоза!
(Аманда Моррис)