Я медленно схожу с ума. Такого не бывает с людьми. Я человек. Я человек, который чувствует за спиной крылья. Не те крылья, что ощущает каждый в моменты счастья, и кажется, готов взлететь. Не те. Мои крылья разрывают кожу. Мои крылья разедают ее с каждым новым пером, доставляя невыносимо сладостную боль. Такую боль, что хочется порвать себя на кусочки, только бы прекратить это мучение. И, в тоже время, невыносимое желание чувствовать это вечность.
Я медленно схожу с ума. Я скучаю по каждому, кто был когда-то рядом. И этот каждый прорывается во мне новым пером. Алым пером невозможности вернуться. Словно смешались кровью наши желания о том, что никогда не случалось и не случиться.
Я медленно схожу с ума. Подхожу к зеркалу. Алая полоска от моих шагов на полу. Сладко-приторный запах. Я уже никогда не стану человеком. Я еще никогда не стану ангелом. Алых ангелов не бывает.
Мне надо одеться. Спрятать крылья под длинный плащь.
Мне надо найти тех, кто истекает кровью в душе, что бы очистить их светом, подарить спокойствие и любовь, забрав в себя алоую боль несвершенного.
И может однажды, когда кто-то наверху решит, что пришел конец тому что было и начало будет уже без меня и по другому, обрести покой и расстастья с крыльями. Может быть.
Если это вообще теперь когда-нибудь возможно.
Я медленно схожу с ума.