Шесть струн души, четыре – сердца
Семь нот, как смертных семь грехов
Составили всю жизнь поэта,
Что к смерти был уже готов.

В глазах его темно и пусто,
В руке – бутылка или гриф
Ему не весело, не грустно,
Лишь изредка короткий стих
Слетает с губ его, и тонет
В рутине дней, как ветра свист..
и неприкаянный, он бродит
среди теней людей и птиц
как взгляд давно пустых глазниц..
Не добр и не благороден,
Людей не различая лиц,
Не видя пред собой дороги
И не желая падать ниц
Перед судьбой своей, он тонет,
Стираясь с памяти страниц.

И прожигая год за годом,
За бесконечной сменой дней
Он ничего уже не помнит,
из жизни прошлой, не своей,
И лишь прощальный взгляд короткий
Уходит с ним во мрак ночей.