Настроение сейчас - было странное...

Любовь, поэт и рифмы.

За что сердцам людей страдать?
Ведь рясу верности надели,
Ведь обещали не писать...
Но пишут, пишут же, злодеи!
Стихи чудовищны внутри.
Им нету сил сопротивляться.
Они способны покорить
Любое сердце женской массы.
Любовь в них блещет, но она
Пронизана слезами боли.
Слышны лишь вздохи у онка,
Как раны и крупинки соли.
О ней так пишут добро, чтож:
Убийца в темном переулке;
Как молния и венский нож...
Сладка, как пудра венской булки.
Любовь есть то, что не постичь.
Она и сладостна, и властна.
Она, как слабый, смертный крик,
Но и как рай, она прекрасна.
Поэт, как юноша-валет,
Порой и сам в любовной власти.
Он сам не может разглядеть
Своей любви пиковой масти.
Любовь у каждого своя.
Но, стихотворцы, умоляю:
Учитесь рифмы вы ваять,
Девичьих мечт не разбивая.

Писалось в полдень после просмотра четвертой серии "Мастера и Маргариты".