Ты у окна, ты взвешиваешь вид, 
Простершийся пространством между нами,
И превращаются, ржавея от обид,
Черты лица в задумчивый орнамент. 
В лице твоем все есть: и степь, и лес,
И губы гор, и лоб сухих барханов,
Озера света, родинки небес,
В твоем лице все живо, многогранно.
Ты у окна, ты смотришь в те места,
Где из дождя сплетаются фонтаны,
Где я пою, где жизнь моя пуста,
Где жизнь моя полна самообмана,
Где сосны слов растут из гнили чувств,
Где серость неба просит синь гуаши,
Где дальше петь — как будто ни к чему,
Но замолчать — необъяснимо страшно.
Ты сквозь окно, сквозь век, сквозь мир глядишь
В тот мелкий день, где я за час меняюсь,
Где я, бессвязно вспугивая тишь,
Шепчу сквозь ночь: «Родная, я скучаю».

Аль Квотион