Рисунок. Ты рисуешь не себя,
Какого-то случайного ребенка,
Которому все в мире — беготня,
Которому весь мир еще не солган.
И краски для тебя — слова, слова,
Ты постигаешь их как замысел, как тайну.
Рисунок твой пока что угловат,
Пока еще не прочный, безымянный.
Но и сейчас в штрихах упругих букв
Уже видны мальчишьи заусенцы,
Глаза видны, загар поспешных рук
И крестик на веревочке у сердца.
И в этом смысл петь, когда темно,
И жить, когда все годы отболели.
Но знаешь, в этой графике стихов
Не колокольни мы, а колыбели. 

Аль Квотион