Состояние вечера. Вдохновение творчества. 
В белолиственном омуте проявление слов.
Ты стареешь, как рукопись, но все так же настойчиво
Ищешь в общей чумазости то, что все же светло.
И не зная, как правильно, ты опять ошибаешься,
Но бинтуешь изломанный человеческий дух.
За поэтом поэт. Не горят наши записи,
Но, увы, забываются, как следы оплеух.
За поэтом поэт, да босые по улицам
Мы идем с этим бинтиком до случайной звезды.
И не страшно — по грязи нам, и легко, если вдуматься,
И легко и безропотно, не касаясь земли.
И не важно — а узнан ли, и не важно — услышан ли,
Важно то, что ты есть еще и стоишь на краю.
И любовь… Веришь? К каждому. И смешное мальчишество.
Раньше нас убивали здесь. А теперь — продают.
А мы сеем воскресное по полям человечества,
Пишем рай, не умеючи без труда погибать.
Состояние творчества. Вдохновение вечера.
А вокруг — одиночество. А вокруг — тишина.

Аль Квотион