Писать стихи — не то же, что терпеть,
Когда в загривок вдавлены ботинки,
Когда вся жизнь закончилась на треть.
Всего лишь треть. 
Но требует починки.
Писать стихи — не то же, что уметь
Смотреть в глаза.
И видеть в них витрины,
И силуэты строек в полутьме.
Но все ж любить. 
Бессвязно и едино. 
Любить в глазах спешащую толпу,
Любить в глазах бензиновые лужи,
Любить в глазах всю эту шантрапу,
Блюющую от водки и от службы.
Писать стихи — не то же, что прожить.
И пусть не громко, но прожить достойно,
И раздарить все залежи души
Бессмысленным, безрадостным, бездомным.
И что-нибудь успеть — не для себя,
И что-нибудь оставить — чтобы было.
Хотя бы слово.
Слово без вреда.
Хотя бы небо для грядущих крыльев.
Писать стихи, рвать рифмы из груди -
Не значит достигать в себе святого.
Но написать — не то же, что убить.
А значит и стихи чего-то стоят.

Аль Квотион